MONOBLOCK-E

ELEGÍA 1987 -a Carlos Drummond de Andrade-

2011-06-05T23:27:00.003-03:00

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Aprovecho la entrada anterior para colgar este viejísimo poema -más de veinte años- en homenaje al viejo Drummond y a su "Elegía 1938".

esta mañana
el sol hacía fracasos
contra un coro indiferente
de carteles

por la tarde
crecieron edificios a destajo
donde practica el viento
su pólvora insistente

llega la noche
y la luna tropieza
en las terrazas
a respirar un rezo
alguna contundencia.

nacen horas ásperas
forzadas hasta el roce
la obstrucción.

desiste carlos
disimula
y aprovecha esa almohada
ese descanso.
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Carlos Drummond de Andrade

2011-05-22T14:25:00.005-03:00

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Nunca de más volver a tomar un par de tragos con el viejo Drummond, sobre todo acompañado por el sonido de la lluvia. Un agua tan liviana que hace que el mundo no pese más que la mano de una criatura.

Los hombros soportan el mundo

Llega un tiempo en que no se dice más: Dios mío.
Tiempo de absoluta depuración.
Tiempo en que no se dice más: mi amor.
Porque el amor resultó inútil.
Y los ojos no lloran.
Y las manos tejen apenas el rudo trabajo.
Y el corazón está seco.

En vano mujeres llaman a tu puerta, no abrirás.
Quedaste solo, la luz se apagó,
pero en la sombra tus ojos resplandecen enormes.
Eres todo certeza, ya no sabés sufrir.
Y nada esperas de tus amigos.

Poco importa que venga la vejez, ¿qué es la vejez?
Tus hombros soportan el mundo
y él no pesa más que la mano de una criatura.
Las guerras, las hambres, las discusiones dentro de los edificios
prueban apenas que la vida prosigue
y que no todos se liberaron aún.
Algunos, hallando bárbaro el espectáculo,
preferirían (los delicados) morir.
Llegó un tiempo en que nada se gana con morir.
Llegó un tiempo en que la vida es una orden.
La vida apenas, sin mistificación.

Carlos Drummond de Andrade
(brasileño 1902-1987)
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Te abracé en la noche (Fernando Cabrera - Rubén Rada)

2011-05-01T23:17:00.003-03:00

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Y a veces la Belleza se despoja, prescinde de todo artilugio y se revela como en estado de desamparo.

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No matar la palabra, no dejarse matar por ella

2011-04-10T13:35:00.012-03:00

Una cierta distancia de la letra siempre será recomendable.

Una distancia que permita desplegar los juegos de la palabra y haga comprender que la ironía sólo puede ser confundida con el cinismo por quienes son llevados por la fuerza (de la culpa) a sostener sus conce(p)ciones. La ironía destruye el sentido unívoco de la palabra, destruye el sentido común que asigna identidades fijas y bien delimitadas a todas las multiplicidades que reprime. La partitura del signo no puede reducirse al dos por cuatro del lenguaje común, aunque más no sea porque ya todo el mundo sabe divertirse con un juego de palabras. En las palabras aparece el empuje de una necesidad y/o deseo: se puede pedir una pizza o una prueba de amor.

Literal Nº 1

EL CARNAVAL DE LA HISTORIA

2011-03-07T21:45:00.007-03:00

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Celebrando el primer feriado de carnaval, después de tantísimos años!

UN CORSO A CONTRAMANO

Último sábado de carnaval en Buenos Aires. Movido por la curiosidad, llego hasta el poco promocionado corso de Villa Luro, en el cruce de las Avenidas Juan B Justo y Lope de Vega. Sorprendido ante el escaso público, por un momento pienso que se trata de un multitudinario recital de poesía, pero el sonido de bombos y redoblantes se encarga de desmentir mi audacia.

A ojo de buen cubero, unas doscientas personas rodean un improvisado escenario iluminado con hileras de lamparitas colgantes, algunas de colores. La imagen me recuerda aquel verso de Borges del poema Montevideo: “calles con luz de patio”. O a este otro, de Enrique Cadícamo: "la luz de un fósforo fue”. Si de escasa iluminación se tratara… Pero, claro, no se trata sencillamente de la iluminación de un corso. ¿O sí?

Esta patética postal del carnaval porteño no es obra de la casualidad. Parte de su explicación está en los consecuentes ataques y prohibiciones que vino sufriendo este festejo a lo largo de su historia. Para no ir muy lejos, desde el decreto de prohibición del feriado promulgado por la última dictadura militar argentina, hasta la curiosa desatención de dicho decreto por parte de los sucesivos gobiernos democráticos, pasaron más de treinta años.

Parece existir una seria incompatibilidad entre el discurso festivo, lumínico, del carnaval y el discurso sombrío de las autoridades de turno.

AQUEL DE LA PRONTA FAMA

La historia de nuestra literatura, según la autorizada voz de turno, también se encargó de iluminar algunas zonas, intentando ensombrecer otras.

Es significativo el caso del Fausto, de Estanislao del Campo, que debió soportar los embates de varios próceres de nuestras letras. Este libro, cuya primera versión fue publicada en un periódico de la época “Correo del Domingo” y una semana más tarde en otro, “La Tribuna”, alcanzó su versión definitiva en forma de folleto el 8 de noviembre de 1866. Exactamente un mes después de la primera publicación. El Fausto –también llamado Fausto criollo–, narra el encuentro de dos gauchos, Anastasio el Pollo, conocido personaje de la obra anterior de del Campo, y un tal Laguna. En el vivaz diálogo que se entabla entre ambos, el Pollo relata a Laguna su reciente experiencia como público de una ópera representada en el teatro Colón de Buenos Aires.

La mencionada ópera Fausto, del francés Gounod, basada en la obra homónima de Goethe, recrea, a su vez, una leyenda medieval. Del Campo, entonces, viene a coronar este periplo transitando el difícil pasaje de lo trágico a lo cómico mediante un poema irreverente y paródico. Y es precisamente en este desplazamiento donde afloran ocultos resortes de significación que hacen de este pequeño ejemplar un libro difícil de acomodar en cualquier estante de esa incipiente biblioteca nacional, que ya contaba en su haber con los volúmenes de una romántica generación del `37. Desplazamiento que permite, sobre todo y más allá de las intenciones del autor, una lectura diferente de un acontecimiento cultural de tradición europea. Y por otro lado pone en juego opuestos históricos: campo/ciudad, culto/popular, lo alto / lo bajo, como se dice en el barrio, que en algún punto revelan matices de identificación, desbaratando el supuesto carácter hegemónico de uno sobre otro.

Un dato no menor, que suma a la irreverencia del gesto, es que Estanislao había presenciado la ópera estrenada en Buenos Aires y escribió el poema la misma noche en que regresó del teatro. Las correcciones finales no le llevaron más de cuatro o cinco días.

Curiosa resultó la inmediata repercusión que tuvo el libro. Sus versos fueron adoptados tanto por el público selecto que frecuentaba el teatro, como por los cantores y recitadores de pulpería.

A LOS BIFES CON EL POLLO

El ambiente intelectual tampoco tardó en reaccionar. Y si bien el libro tuvo una favorable recepción ya por parte de José Mármol, Ricardo Gutiérrez o Guido Spano, que interpretaron y celebraron con mayor o menor voluntad el registro paródico, el primero en tirar la piedra fue el mismísimo José Hernández, que en su carta prólogo al Martín Fierro -año 1872- toma distancia de lo que él considera, palabras más palabras menos, una tomadura de pelo a la imagen del gaucho.

La familia es lo primero, habrá pensado su hermano Rafael que, aquejado de daltonismo literario, no supo ver un acierto en el color overo rosao del parejero.

La estrofa de la discordia:
“En un overo rosao

flete nuevo y parejito,

caia al bajo, al trotecito,

y lindamente sentao,

un paisano del Bragao,

de apelativo Laguna:

mozo ginetaso,¡ahijuna!

como creo que no hay otro.

Capaz de llevar un potro

a sofrenarlo en la luna.”

No contento con objetar el pelo del animal, por considerarlo un caballo más apropiado para las tareas rurales que para ser montado, también la emprendió con el uso del verbo sofrenar, argumentando que sofrenar un caballo no es propio de jinete criollo sino de gringo rabioso.

Ni lerdo ni perezoso, por seguirle la rima a Hernández, don Leopoldo Lugones, en su empeño por canonizar el Martín Fierro, no tuvo ningún reparo en sumarse a las críticas de Rafael Hernández. Decretando inverosímil, aun en la ficción, la posibilidad de que un gaucho se entusiasmara con una ópera y menos que ingresara, motu proprio, al teatro Colón.

Años más tarde, otro lector argentino, un tal Jorge Luis, vino a terciar en esta disputa. Y haciendo gala de su acostumbrada economía de lenguaje, le responderá a Lugones que no supo entender que todo el poema se trataba de una broma.

Lapidario, Borges, mató dos pájaros de un tiro. Por un lado, luego de haber ensalzado la frescura de los diálogos en el Fausto ahora lo rebaja a la categoría de broma. Y por el otro, califica a Lugones de ingenuo lector.

No es novedad que la historia de la literatura ha sido para Borges una de sus prioridades. Sus muchas e irónicas declaraciones al respecto hablan por sí solas. En algún lado leí esta anécdota ocurrida en la Facultad de Filosofía y Letras: Enrique Pezzoni le pregunta qué opina del libro titulado Matando enanos a garrotazos, de Alberto Laiseca. Borges responde: “Caramba, parece un plan para reescribir la historia de la literatura argentina”.

Y, claro, no es poco lo que se juega en la construcción de una historia, aunque más no sea de una historia de la literatura. Y Borges supo tener muy presente la influencia de la ficción literaria en la configuración de las identidades nacionales. Por eso no le perdonó a Lugones el haber instituido el Martín Fierro como el libro canónico de los argentinos. Según Borges, es la historia de un matrero, un desertor, un asesino. Y así fuera la de un gaucho tampoco serviría ya que éste representa a un sector reducido de la población. De hecho, en El Matrero, escribirá: “pienso que nuestra historia sería otra, y sería mejor, si hubiéramos elegido, a partir de este siglo, el Facundo y no el Martín Fierro”.

POR LA VUELTA

Ya de regreso por una Lope de Vega en penumbras, y para estirar la noche un poco más, me quedo mascando el chicle de Borges: nuestra historia sería otra…

Al encender la luz de mi casa inevitablemente dirijo la mirada hacia la biblioteca. Allí lucen imponentes los anchos lomos del Facundo y el Martín Fierro. Busco, no sin dificultad, el ejemplar del Fausto de Estanislao. Lo tomo en mis manos, lo sopeso, juego un poco con él, trato de imaginar cómo sería… Pero no, imposible. Y sin embargo no puedo evitar preguntarme si aquella exigencia de verismo por parte de Hernández y Lugones, no estaba ya cumplida en este libro pequeño, de lomo delgado, escrito en cuatro o cinco días; en este campito ficcional garabateado como por arte de la improvisación; en esta broma literaria, digo, considerando el decurso histórico de un país rehén de una ficción europea, de un país que, ciertamente, mueve a risa.

En fin, peregrinas especulaciones que, en todo caso, me permiten apoyar la cabeza en la almohada con la única certeza de que este carnaval sería otro.

publicada en el número 3 de Revista Lamás Médula (versión digital).

A leer ¡AL SUBSUELO!

2010-11-10T22:53:00.003-03:00

Este jueves 11 a las 21hs:

Poesía en el umbral

Poetas noveles
leyendo en el subsuelo de la facultad de filosofía

* Ezequiel Ábalos
*Graciela Pucci
* Daniel Bello
* Esteban Gonzalez
*Paulo Giacobbe
*Paula Carman
* Nestor Colón
*Leandro Ventaja
*Patricia Corrales

+ micrófono abierto
+ músico invitado

Coordina: Gito Minore

Puán 480
Facultad de Filosofía yLetras (Subsuelo),
U.B.A.
Capital Federal

Convoca: Puesteros de filo

Se agradece su difusión

Que esta Puta, Vieja y Fría nos tumba sin avisar

2010-10-29T12:59:00.005-03:00

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La puta, vieja y fría parece que se ha ensañado con los compañeros uruguayos: el Zita, el canario Luna y ahora el Sabalero. Irrepetibles.

¿Quién, ahora, va a decir como vos, Saba?

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Crítica y Clínica (fragmento) -Gilles Deleuze-

2010-09-12T17:52:00.000-03:00

El problema de escribir: el escritor, como dice Proust, inventa dentro de la lengua una lengua nueva, una lengua extranjera en cierta medida. Extrae nuevas estructuras gramaticales o sintácticas. Saca a la lengua de los caminos trillados, la hace delirar. Pero asimismo el problema de escribir tampoco es separable de un problema de ver y de oír: en efecto, cuando dentro de una lengua se crea otra lengua, el lenguaje en su totalidad tiende hacia un límite “asintáctico”, “agramatical”, o que comunica con su propio exterior.

El límite no está fuera del lenguaje, sino que es su afuera: se compone de visiones y de audiciones no lingüísticas, pero que sólo el lenguaje hace posibles. También existen una pintura y una música propias de la escritura, como existen efectos de colores y de sonoridades que se elevan por encima de las palabras. Vemos y oímos a través de las palabras, entre las palabras. Beckett hablaba de “horadar agujeros” en el lenguaje para ver u oír “lo que se oculta detrás”. De todos los escritores hay que decir: es un vidente, es un oyente, “mal visto mal dicho”, es un colorista, un músico.

Estas visiones, estas audiciones no son un asunto privado, sino que forman los personajes de una Historia y de una geografía que se va reinventando sin cesar. El delirio las inventa, como procesos que arrastran las palabras de un extremo a otro del universo. Se trata de acontecimientos en los lindes del lenguaje. Pero cuando el delirio se torna estado clínico, las palabras ya no desembocan en nada, ya no se oye ni se ve nada a través de ellas, salvo una noche que ha perdido su historia, sus colores y sus cantos. La literatura es una salud.

Resaca del Mundial

2010-07-18T18:28:00.014-03:00

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La letra perdida

Sábado 3 de Julio de 2010. Las 11.00 hrs en Buenos Aires. La cámara nos brinda un primer plano de los rostros tensos de los jugadores. Un país está a punto de entrar en coma durante los próximos noventa minutos. Es la previa del partido contra el seleccionado de Alemania.

Un relator intenta llenar con palabras el silencio visual. No se da cuenta de que en estos partidos del mundial, como en la literatura, lo que se juega siempre pasa por fuera del relato. Parece no entender que la letra que se corresponde con las imágenes ya fue, y sigue siendo, escrita, pero no por un relator. Es la letra argentina, una letra heroica, quijotesca. Una letra de sastre, hecha a medida para estos eventos. A medida del ancho de los ríos, del largo de las avenidas, del alto del obelisco. Una letra al palo –mayor, por supuesto-. Y si de lenguaje náutico se trata: hecha a medida de una verga mayor; la mayor de todas, la más grande. Algo así como Argentina Potencia, una entelequia discursiva, y tanto la potencia que termina, al igual que un motor pasado de revoluciones, fuera de tiempo. En ese espacio, bien señalado por Gilles Donato –nuestro simpático albañil paraguayo-, del devenir infinito, donde intercambian fluidos un mítico pasado y un más que prom(v)isorio porvenir; pero siempre gambeteando al presente –de eso se trata: de hacer de la gambeta un arte-.*
Nutrida por las aguas de ese folclore, nuestra letra ha adquirido la capacidad para ficcionalizar, inocente, desde la invención del transporte colectivo, sin la mínima noción -siempre tan parecida a nación- colectiva, hasta la posibilidad, no tan inocente, de enviar cohetes al espacio para llegar en noventa minutos (¿siempre en coma?) a Japón o Corea - según uno de los tantos astronautas que tuvimos-.

En ese trayecto desmesurado que va desde un modesto barrio porteño hasta la mismísima estratosfera, ha debido devorar kilómetros y palabras que le han hecho ganar peso y volumen. Así, pesada, gorda y mal cebada –de infelices infusiones, diría un tanguero- , la letra de sastre, fuera de línea, a punto de irse en vicio –político vicio-, comienza a perder sus límites, hasta desaparecer, no decir nada…

La cámara, ahora teñida de celeste y blanco, nos vuelve al presente, a un estadio sudafricano, a los primeros planos de ese estadio. Suenan los acordes del himno nacional. Luego, cuatro acordes del himno alemán. Y se acaba la milonga.
Nos queda eterno el eco

del puro tararear.

* ¿o del arte una gambeta?

LAMÁS MÉDULA (versión papel)

2010-07-14T10:51:00.011-03:00

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¿Todavía deprimido por la eliminación de Argentina del Mundial..?

Largá ese frasco de pastillas y ganá la calle, Muñeco. Dale un abrazo a tu canillita de confianza y pedile Lamás Médula.

Tenés: Entrevista a Antonio Cisneros en la mismísima Lima.

Si no te alcanza con eso, atendé este mediocampo: Thénon – Lamborghini – Perlongher.

Desde Israel, David Wapner le pega con la cadera a la Jabulani.

En plena Avda Corrientes organizamos un fulbito debate con esta formación: Edwards – Magistrati – Aldazábal – Klein – Abadi – Charpentier – Urruspuru. ¡Salieron con los tapones de punta!

Informe Medular: ¿Córdoba va (se viene)?

Y más: Chile – España – Italia – Alemania – México.
¡Sí. Lamás Médula está Mundial!

Por 15 mangos te llevás 48 páginas tamaño tabloide. Y tenés para entretenerte hasta el 2014.

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También en Mercado Libre -en 6 minicuotas de $2.93- ¡Una Bicoca!

No tenés excusa. Si no la comprás, sos un depresivo incorregible.

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Bicentenario: sin monedas ni próceres

2010-05-25T19:33:00.008-03:00

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Así como en 1810 un primer gobierno patrio nos liberó del yugo español, hoy, y sólo por hoy, a 200 años de aquella memorable gesta, los porteños nos vemos liberados del yugo cotidiano de tener que conseguir monedas para viajar en colectivo.
Hoy no vas a tener que hacer una larga cola en el Banco para que te cambien cinco pesos en monedas; ni vas a tener que comprar chupetines o cualquier boludez innecesaria; ni vas a tener que rogar que el chino del supermercado de tu barrio se haya levantado de buen humor y tenga la gentileza de cambiarte un billete de dos pesos. No.
Parece que el gobierno, vía cámara de transporte público, advirtió el problema de la desaparición de monedas. Lo que no parece advertir el gobierno, es la más que alarmante desaparición de próceres del bolsillo de los argentinos, para sustentar la fecha patria. Porque una cosa es que te falten monedas para el Bondi y otra, más grave aún, es la escasez de papel moneda. Cuánto hace que no te encontrás con el cara de culo de Sarmiento para metértelo en el bolsillo –trasero-. Y ni hablar del mayor genocida, me refiero a Julio Argentino Roca –que curiosamente ostenta el máximo valor de cambio: 100 pesos-. Seguramente debe andar todavía por la Patagonia matando indios para limpiar los Kampos; también los del amigo Tinelli.
Sí nos queda el consuelo de manosear, de vez en cuando, a don Juan Manuel de Rosas -20 mangos no es poca cosa, che-, o un, venido a menos, Manuel Belgrano. Me dejo para lo último al Padre de la Patria, Don José de San Martín –sólo 5 pesos-, con este nos tuteamos todos los días, pero, claro, su valor, en este 25 de mayo, es francamente inexistente: no da ni para un atado de puchos.

Como para muestra alcanza un botón, dejamos inaugurada la sección de Avisos Clasificados de nuestro prestigioso periódico barrial: El Clarín Es Tridente.

A. Theo Lojuro.

N de la R: Podrán advertir que algunos de los avisos publicados son pagos. Sepan entender que de algo tenemos que vivir

AVISOS CLASIFICADOS

Retina de ojo derecho en buen estado. Mínima exposición solar –laburé 20 años en el subte- . Nunca lentes. Distingue claramente los números de los colectivos terminados en cero, en un radio de dos cuadras a la redonda. Permuto por terrón de azúcar o el equivalente a una cucharada sopera –para endulzar un poco el mate-. Pago diferencia.
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Cinta original de Carlitos Balá, preguntando 19 veces, en diferentes registros, ¿Qué gusto tiene la sal? Estado impecable. Bonus track: el inimitable sonido del Gestito de Idea. Cambio por un kilo y dos pancitos. Si puede ser del día, mejor.

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Fotografía de Lomo a la pimienta, autenticada por escribano. Permuto por departamento 2 ambientes, preferiblemente en zona norte.

Mejilla besada por el Papa Ratzinger, incluida cirugía facial. Cambio por hueso de osobuco, no importa si ya lo mordisqueó tu perro mientras conserve el caracú o tuétano sin lamer. Urgente!!

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De locos. Aprovechá hoy!!! Tres latitas de paté de foie –marca Swift- con apenas un año de vencimiento. Cambio por cuatro llantas deportivas para Mercedes Benz modelo 80. Si están en buen estado puedo equiparar diferencia con un caldito de gallina –marca Knorr-. Apurate vence mañana.

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. Farmacias del Dr. Pedorro lanza su nueva línea de desodorantes.

Obrero del oeste, date dique en el Sarmiento!
Levantá tranquilo tu brazo e inundá el furgón con las nuevas fragancias Sobacmen: Acqua di Chinchu, Molleja Dark, Chimichurry Intense, Morcilla Sauvage o el generoso mix Humo de Achura.
Oferta Bicentenario, la exclusiva fragancia Kordero Pat Agónico.

Y vos ¡sacrificada ama de casa! dale envidia a tu vecina: olé a Sardina.
Probá la nueva colección Evocación de Mar: Merluza Paradise, Besugo Blonde, Almeja Voluptuosa, Pulpo Hipnotic o también el generoso mix Fritura de Cholgas.

Para las más chiquitas: Lolita de Anchoita.
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De remate!! Sólo paladares exigentes. Restaurante Las Cañitas ofrece: Bolsas con restos de comida, varios gustos. No te pierdas la bolsita Revoltijo de Postres, para chuparte los dedos!! Martillero Público. Base: $200.

ATENCION NOVIAS MADRINAS: Fabulosos Bouquet de Perejil, acompañados por arreglos florales con follajes de Lechuga: Criolla o Capuchina. Majestuosas pulseras y collares de Tomatitos Cherry 18 kilates.
Aceptamos dólares o pago con tarjeta hasta 12 cuotas.

Asador. Gordito Parrillero. Adherite hoy al Plan de Ahorro Previo “La Utopía Costillar” y que no te sorprendan las fiestas de fin de año sin un hueso.
En 50 módicas cuotas de $ 99.90.
Si resultás adjudicado por sorteo, te llevás de regalo una bolsita de 250 grs de carbón vegetal. Y metele mecha!!!

Sólo para coleccionistas. Cordón umbilical de Johny Tolengo, con sangre seca y pelusa del ombligo de su madre. Conservado en cajita de plástico transparente para facilitar su apreciación. Tapa con bisagras, por si querés olerlo. Excelente estado. Cambio por porción generosa de Ensalada Mixta. Si fuera posible, condimentada con unas gotitas de limón.
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En el país de las Maravillas

2010-05-09T19:23:00.007-03:00

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Luego del bochornoso incidente ocurrido en la Feria del Libro durante la presentación de Indek: historia íntima de una estafa, del periodista Gustavo Noriega, el oficialismo, para contrarrestar la desagradable imagen causada en el ambiente cultural, ha decidido clausurar la Feria con la presentación del libro de Cristina Fernández de K, curiosamente intitulado: ¿Inflación..? Ungüento de Hadas. Sí Señores, porque la presidenta no solo cuenta cuentos, también los escribe.

El evento tendrá lugar en la mismísima ex-sala Julio Cortázar, ahora rebautizada Herminio Iglesias, en honor al pirotécnico prócer del peronismo. La presentación del libro quedará a cargo de los sindicalistas Hugo Moyano, Juan José Zanola, y el ignoto Carlos A. Prete alias el ñoqui ocioso (valga la redundancia), presunto barra brava de Nueva Chicago.

Consultado el vocero presidencial acerca de la insólita elección de los panelistas, respondió que son hombres Komprometidos con la Kultura Nacional y con la Kausa. Al respecto, Carlos A. Prete, en una clara demostración de que ha leído el libro, aseguró estar profundamente conmovido por el cuento La hora de los bifes.

Por su parte, el líder camionero, Hugo Moyano, sorprendido en el hall del lujoso hotel Crillión en París, mientras disfruta de unas merecidas vacaciones, destacó: la prosa de la presi (sic) me agarró de las pestañas y me llevó con la suavidad de un Scania V8, por las rutas de la nostalgia. A la hora de las preferencias optó por el cuento Había una vez un lomo. Para mí, jugoso –ironizó-.

Por último, el ex – titular del gremio bancario, Juan José Zanola (otro que está de vacaciones), acompañado por su socio, el empresario farmacéutico Néstor Lorenzo, ofreció una conferencia de prensa desde su oficina en el penal de Marcos Paz. En principio –dijo- quiero desmentir de manera categórica la posibilidad de una errata en el título del libro. Efectivamente el título es: Ungüento de Hadas, y ya les paso a explicar. Como ustedes saben, para un peronista no hay nada mejor que otro peronista, decía el General, de ahí que la señora presidenta, en retribución de algunos favorcillos adeudados desde su campaña electoral, haya optado por Ungüento de Hadas para bautizar a su primogénito literario, que no es otro que el nombre de la pomada que, ya que estamos, aprovecho para presentar en sociedad.
Ungüento de Hadas es un medicamento genuinamente argentino. Elaborado por manos peronistas, en los prestigiosos laboratorios de La Bancaria. Ungüento es un medicamento pensado para estas difíciles épocas de transición. Alivia la desagradable sensación inflacionaria. Especialmente indicado para el agudo stress post-carnicería, y la agónica llegada a fin de mes. También resulta efectivo en casos de Rash Periodístico o el tan molesto e incipiente Prurito de Gorila.
Ungüento no tiene contra-indicaciones-, y es una medicamento de venta libre en cualquier kiosco. También se vende en colectivos.

Advertencia: Ante una eventual intoxicación, rompa el vidrio con el martillo y tire de la palanca hacia afuera.

Y hacé como Cristina, aplicate 6 veces al día Ungüento de Hadas y andate al País de las Maravillas.

A. Theo Lojuro, para el Clarín Es Tridente...
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Fútbol (en vivo y en directo)

2010-04-18T21:40:00.003-03:00

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Mientras las autoridades de la FIFA y los organizadores del Mundial 2010 siguen discutiendo si estará permitido el uso del color negro en las tribunas, la Filosofía, siempre adelantándose al acontecimiento, ya está jugando su propia final. Vean ¡Manga de Mortales!
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Lectura en Bukowski 2

2010-04-11T22:58:00.003-03:00

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Argentina Business

“Ya nada le queda… ni aquel argentino
que entre tango y mate la alzó de París”
Enrique Cadícamo

La alzo
entre tango y mate
la alzo
de pizarrón
el índice me indica
¡Por la raya!
por la raya
avanzo
como un fenómeno social
la abro
en tendencia inversa
a los flexibles
Por la mitá
por la mitá
siento un por ciento
de la brava barra
a mis espaldas
siento:

“PASIVOS PASIVOS
UN SESGO REGRESIVO”

Con ese aliento
pesado a mis espaldas
reaseguro una tibia
una tibia
maniobra un peroné
300 toneladas
de menudos meñiscos
van a Europa y

¡CASH!

1 a 0
¡uno a cero!
marca el panel líder

Tengo una marca
tengo una marca
encima
de las tres tiras tiran
a cualquier lado
un paquete accionario
al río de la plata
los plateístas gritan:

“BURSATIL BANDERIN
BURSATIL BANDERIN”

Me hacen emocionar
me dan manija y
la saco
la expongo
por la raya
por la raya avanzo
una pavota
una rabona y

¡CASH!
¡CASH!

el golpe
la patada
el bruto producto siento
siento
siento un ruido
y no sé
no sé
lo que será…

Me sacan
en cuclillas
quedo en el banco
(Je…)
por si las moscas.

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Alfredo Zitarrosa Guitarra Negra

2010-03-24T00:11:00.004-03:00

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A 34 años del sangriento golpe militar
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Hago falta
Yo siento que la vida se agita nerviosa si no comparezco, si no estoy.
Siento que hay un sitio para mi en la fila, que se ve ese vacío,
que hay una respiración que falta, que defraudo una espera.
Siento la tristeza o la ira inexpresada del compañero,
el amor del que me aguarda lastimado.
Falta mi cara en la gráfica del pueblo,
mi voz en la consigna, en el canto, en la pasión de andar,
mis piernas en la marcha, mis zapatos hollando el polvo.
Los ojos míos en la contemplación del mañana.
Mis manos en la bandera, en el martillo, en la guitarra,
mi lengua en el idioma de todos,
el gesto de mi cara en la honda preocupación de mis hermanos.

Por eso, porque hacemos falta, mañana todos a Plaza de Mayo.

NI OLVIDO NI PERDÓN

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Sueltos a la noche "5"

2010-03-21T19:40:00.003-03:00

Tengo un techo encima, uno de chapa, de esos en que la lluvia te persigue. También tengo una oreja, para que la lluvia tenga sentido. Porque la finalidad de la lluvia no es mojar, sino hacer contacto, adquirir un sonido, como la utopía de toda palabra: pronunciar la lluvia -ese afán-. Por eso cuando llueve, el cielo no registra signos mudos.
Ruido, entonces, sílaba de agua o -también afán circular- sílaba de mosca, que se hace oír arrojándose contra el vidrio de la ventana.
¿Acaso alguna fe mueve a esta mosca que no para de construir instantes a golpes?
Puedo escuchar los golpes, son apenas, son Vallejo. Puedo escucharlos porque estoy tan próximo a su soledad como tan lejos de cualquiera. Hay que estar lejos para escribir, y demasiado cerca como para leer lo que la mosca traza en esa topología formada por mínimas excoriaciones que va dejando en el vidrio. Allí donde ninguno ve, ella deposita, a golpes, su fe.
Creciente obstinación de ojos cerrados, no se da cuenta de que lo único que atraviesa el vidrio, sin dañarse, es una mirada.

Sueltos a la noche "4"

2010-03-07T21:34:00.000-03:00

Ya en la precaria seguridad de mi cama, la noche vuelve a comer de mí, de mi texto, para dejarme a solas con la palabra nadie. Luego me parte al medio, y ese otro, el que nunca duerme, me falsifica el aire, me ahoga con el peso muerto de lo perdido. Ofrezco, a cambio, el peso devaluado de mi cuerpo como prenda de silencio, como inversión para un futuro luto. Y entre esas baratijas de un comercio nocturno, me deja su propina: para cuando abras los ojos -parece decir-.

Sueltos a la noche "3"

2010-02-23T00:24:00.007-03:00

La noche es un exceso. Atrae la vista hacia su cavidad.

Entonces: mirar la noche, la cavidad de la noche,

como si de tanto mirarla se pudiera aligerar la oscuridad de su relato.
Y sin embargo: porque andamos por fe, no por vista,

se lee en Corintios 5:7.
¡Ojo, Antoine! un ojo pupila de por vida en esos claustros.
Por eso lo invisible es esencial a los ojos.
Por eso la fe, digo, se de-clara de un eslogan para ciegos.
Y en esta trivialidad nocturna que una cita edulcora,

un enunciado como insecto, un Kafka,

se legitima prendiendo fuego sus alas:

bicho de luz.

Sueltos a la noche "2"

2010-02-20T00:23:00.001-03:00

Una avenida tan amplia que necesita de cuatro manos, será por eso que me queda grande.

Las dos y monedas en mi reloj. Hora en que la noche afina su trabajo. Apaga las luces y los ruidos innecesarios, y me deja sin ninguna prueba de que pueda pasar un colectivo que me rescate de este anonimato. La oscuridad es anónima, nunca exhibe el nombre de su autor; sólo el silencio escribe sus memorias y la fe garabatea sus ficciones.

Porque la fe, a cierta hora, fermenta sola, como esos organismos unicelulares llamados hongos. Por eso, por precaución, siempre se la deposita fuera de uno. Yo, por ejemplo, la deposito en la llegada de algún vehículo, tenga ruedas, alas o piernas de mujer. Pero ella sólo dibuja siluetas, como la de un colectivo vacío.

Lectura en Bukowski

2010-01-29T09:28:00.007-03:00

Este videíto casero fue grabado el 19 de octubre 2009, en el ciclo que coordina el querido Daniel Grad, en el Bar Bukowski. Las poetas, resignadas a soportarme, son Karina Sacerdote y Michou Pourtalé, a la izquierda de su pantalla, señor televidente.

SUELTOS A LA NOCHE

2010-01-21T21:34:00.002-03:00

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Como una estrella ardida de golpe, una palabra, cautiva en tu boca.
El cielo registra la violencia de un signo mudo.
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Fragmentos del sexo de Yocasta considerado en sus relaciones con la escritura

2010-01-06T23:52:00.002-03:00

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La imagen pertenece a la obra Yocasta
del escultor español David Moreno

Fragmento del libro Lacan de Robert Georgin

De modo que en el punto de partida hay un objeto perdido. A continuación el saber sobre ese objeto. Lo que distingue al poeta es que, para él, el saber perdido tiene una forma. Es la forma de ese saber lo que él tiende sobre el papel. El estilo es una coacción. Por otra parte, todo ocurre en arte como si el objeto parcial no estuviera totalmente perdido. El artista recuerda que ese objeto está hecho de sonidos, que se traducen sea en música, sea en palabras en el verso, o bien de miradas, que se metamorfosean en colores sobre la tela. Subsiste del objeto "como un virtual reguero de fuegos sobre piedras preciosas" (Mallarmé). Lo que le falta al artista no es el objeto. Es el saber sobre la forma del objeto. En el límite, el saber es más importante que el objeto, porque el saber es a base de amor. Y lo que cuenta es el amor. Ahora bien, no hay amor basado en el desconocimiento.

El poeta no queda nunca satisfecho por la fórmula del saber que él escribe. Una vez terminado, el texto se desexualiza. El fetiche sólo actúa una vez. En consecuencia, el poeta recomienza. Reescribe indefinidamente la forma del objeto, con el sexto sentido del histérico. Pero los desechos desexualizados que abandona conservan la marca histérica. Lo que les permite manipular lo inconsciente del lector, como lo hace el ícono en pintura.

TESTIMONIOS ESTREMECEDORES

2009-12-30T21:26:00.079-03:00

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Estos son sólo algunos testimonios de mis incondicionales seguidores.

A mi se me caía el pelo a montones, pero desde que le pedí al San Tito del Monoblock, desapareció por completo mi problema de calvicie: en la tarde del 27 de diciembre me hice seguidor de este blog, a la mañana del día 28 amanecí así. Pongo mi foto para que vean que no miento.

Féliz El Gato

El hecho es que desde que sigo el Monoblock, mi capacidad de fotosíntesis ha mejorado en un 90 %. Mi clorofila tiene una circulación y un impulso como cuando era joven. Y hasta mi sombra ha adquirido un nuevo semblante. Que quieren que les diga, es creer o disecarse.

L. Hecho

A Platero y Yo nos canvio la bida, desde que leemos el Monovloc nuestros mensagitos de testo nos yegan sin faltas de hortografia. ES FAVULOZO, SIIIII!!!!

K. Churra

No digan Boludeces ¡CARAJO, MIERDA! Este Monoblock no sólo da suerte, también rejuvenece!

La Mirtita

(Testimonio y foto de hace instantes)

André Kertész

2009-11-26T21:07:00.004-03:00

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En verdad nunca fui un gran aficionado a la fotografía, pero las imágenes de este húngaro por algún lado me hicieron click. Tal vez sea el día, o la noche... Lo cierto es que no pude dejar de experimentar cierta vulnerabilidad, cierta pequeñez de lo humano.

André Kertész (Budapest, Hungría, 1894 - Nueva York, Estados Unidos, 1985)

Chau, Leónidas Lamborghini

2009-11-13T22:32:00.003-03:00

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Me acaba de llamar Teresa, la hija de Leónidas Lamborghini, para avisarme que el viejo lobo nos abandonó.

Sus restos serán velados en la Biblioteca Nacional, sala Julio Cortázar, desde las 21.30 de hoy hasta las 16.00 hrs del día de mañana.

Querido viejo, vaya este pequeño homenaje "ni sentimental ni coqueto" para vos, por los muchos cafés compartidos y por todo lo que me enseñaste.

Reproduzco a continuación un poema de su libro "El Riseñor", que tuvo la gentileza de regalarme el día que lo conocí, allá por el año 91.

episodio de la Mole

de la Mole
frente
de la Mole que habla el eco: qué
habló el eco:
el eco habló el nombre de la identidad.
la Mole habló el vértigo de
la identidad: lo que habla la Mole pero que es
silencio. qué
eco: el abismo de la identidad: el eco. el nombre pero que es
el eco de lo que es el nombre frente a
la Mole. el eco del eco: eco.
en el camino su de la Mole su eco: el vértigo en
el abismo de la Mole de
su eco qué.
el vértigo que se nombre: la identidad. el eco en
la identidad en el abismo
frente
a la Mole que habla ese eco ese vértigo pero que es
silencio.
ese vértigo frente: el eco del eco de la identidad. ese
abismo del nombre que se nombra en el eco de
la Mole. el nombre: el eco del eco
en el camino su
de la Mole. el nombre
nombrado frente a la Mole. lo que la mole habla pero que es
silencio.
la identidad que habla pero que es eco y eco del eco
que habló el eco de la Mole pero que es
silencio.
el nombre que se nombra
frente a la mole pero que es
eco y abismo y vértigo
que se nombra frente a
la Mole.
el nombre de la identidad: vértigo.
el nombre de la identidad: abismo. y eco del eco.
la Mole:
el silencio de la Mole.
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MAILS A BRETON

2009-10-04T14:24:00.015-03:00

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....From: celestinoepifaniotorquemada@hotmail.com
.........To: breton_nadja@hotmail.com
Subject: "Nueva dirección"

“Después de la Europa, ¿hay otro mundo cristiano civilizable y desierto que la América?”. Que preguntita, Breton. Que preguntita nos dejó el Padre del Aula, eh. Le aclaro, de paso, que el Padre del Aula no es otro que el mismísimo Domingo Faustino Sarmiento.

Bueno, éste es cortito. Se lo envío sólo para que agende mi nueva dirección de correo. No se alarme, Breton, no se alarme por los reiterados cambios de dirección. Es sólo una estrategia para desorientar a los esbirros del régimen.

PD: Casi me olvido, Breton. ¡Qué cabeza la mía! Mi señora esposa, Rufina Esperancita Lagorio de Torquemada, (Chuchita, para los íntimos) se ha hecho Flogger, Breton, y me pidió, encarecidamente, si puede incluirlo a ud como amigo en Facebook…

Atte: Celestino Epifanio Torquemada.

....From: celestinoepifaniotorquemada@hotmail.com
.........To: breton_nadja@hotmail.com
Subject: "El flagelo de la caspa"

Mi estimado Breton, aquí en “Village Ocampo”, al igual que en San Isidro, el surrealismo ha prendido fósforos. Situación por de más ardorosa. De más también está decir que los insignes vates de estas orillas estamos de para bienes con el incondicional apoyo brindado por usted a nuestra humilde causa desde allá… desde Las Europas. Nos permite soportar con un algo de hidalguía los calores de la literatura. Pues no es fácil, Breton, no es nada fácil ejercer este noble oficio en estos emotivos territorios donde la historia se desfleca por tener que andar a los ponchazos ¡A los ponchazos contra la barbarie y la irrelevancia literaria!

Imagínese, amigazo, la llanura pampeana, esa… cómo explicarle… esa insondable superficie femenina… sin depilar. La chatura… la chatura del desierto… amedrenta, Breton, amedrenta saber que somos pocos aguantando el Recoleto Paredón de la Literatura. Y vamos, Breton, vamos que todos sabemos que entre el Recoleto Paredón y la chatura del desierto hay sólo un paso: El Puente Levadizo de Varolio que aún resiste. Y sin embargo, Breton, yo salgo -¡al pedo, pero salgo!- al menos dos horas por día salgo a predicar en el desierto. Y así tomo contacto con el Archi-Texto, donde funcionan ya algunas líneas de imaginarios colectivos que hacen el recorrido desde el Recoleto Paredón hacia lo efímero y viceversa. En eso está mi Difunta Prudencia: en reversa, intentando desde el más allá.

En cambio yo, yo estoy acá: insigne apóstol de la occidental y cristiana epopeya de combatir el avance de la caspa en los aborígenes cueros cabelludos. Peliaguda tarea Breton. Viera usted la tenaz resistencia que oponen estos salvajes cuando uno quiere lavarles la cabeza. En los fortines de frontera los oficiales han implementado un nuevo método. Nada de perder el precioso tiempo forcejeando con los infieles, directamente los decapitan, Breton, y después usan las seborreicas cabezas de los herejes para jugar al “pato”, un nuevo deporte que se ha puesto de moda entre la muchachada.

Así, Breton, así se combate al temible “pitirosporum ovale” por estas costas.

Atte: Cele (entre nos).

Una primavera con olor a Hahn

2009-09-21T19:55:00.009-03:00

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TRACTATUS DE SORTILEGIIS

En el jardín había unas magnolias curiosísimas, oye,
unas rosas re-raras, oh,
y había un tremendo olor a incesto, a violetas macho,
y un semen volando de picaflor en picaflor.
Entonces entraron las niñas en el jardín,
llenas de lluvia, de cucarachas blancas,
y la mayonesa se cortó en la cocina
y sus muñecas empezaron a menstruar.
Te pillamos in fraganti limpiándote el polen
de la enagua, el néctar de los senos, ves tú?
Alguien viene en puntas de pie, un rumor de pájaros
pisoteados, un esqueleto naciendo entre organzas,
alguien se acercaba en medio de burlas y fresas
y sus cabellos ondearon en el charco
llenos de canas verdes.
Dime, muerta de risa, a dónde llevas
ese panal de abejas libidinosas.
Y los claveles comenzaron a madurar brilloso
y las gardenias a eyacular coquetamente, muérete,
con sus durezas y blanduras y patas
y sangre amarilla, aj!
No se pare, no se siente, no hable
con la boca llena
de sangre:
que la sangre sueña con dalias
y las dalias empiezan a sangrar
y las palomas abortan cuervos
y claveles encinta
y unas magnolias curiosísimas, oye,
unas rosas re-raras, oh.

del libro: Arte de morir

Oscar Hahn (Iquique -chile -1938)

NOTA: La imagen pertenece al cuadro "Primavera en flor" de la artista MJ Cuesta

Lezama lima el vacío

2009-09-02T14:43:00.016-03:00

De las muchas lecturas que admite todo poema, al menos dos me interesan señalar en este Pabellón de la vacuidad, señalamiento de lo más utópico ¡sin lugar a dudas!
Una, seguramente la menos gozosa, corresponde al conocimiento previo del significado de la palabra Tokonoma; la otra, paladeando el beneficio de la ignorancia, es la que me ha permitido disfrutar del oscuro sortilegio del vocablo.
Dispuestos de a uno por estrofa, cada tokonoma semeja ese peldaño flojo que nunca falta en toda escalera. Instancia de vacilación de un pie, en este descenso precipitado, a ciegas, hacia los sótanos del lenguaje; hacia el depósito, siempre extranjero, de los sueños.

Espero que ningún incontinente (inseguro peldaño que nunca falta) salga corriendo a buscar el significado de Tokonoma antes de leer el poema. Además ya me tomé el trabajo. Al final del texto podrán encontrar el producto de mi enciclopédica investigación.

EL PABELLÓN DE LA VACUIDAD

Voy con el tornillo

preguntando en la pared,

un sonido sin color

un color tapado con un manto.

Pero vacilo y momentáneamente

ciego, apenas puedo sentirme.

De pronto, recuerdo,

con las uñas voy abriendo

el tokonoma en la pared.

Necesito un pequeño vacío,

allí me voy reduciendo

para reaparecer de nuevo,

palparme y poner la frente en su lugar.

Un pequeño vacío en la pared.

Estoy en un café

multiplicador del hastío,

el insistente daiquirí

vuelve como una cara inservible

para morir, para la primavera.

Recorro con las manos

la solapa que me parece fría.

No espero a nadie

e insisto en que alguien tiene que llegar.

De pronto, con la uña

trazo un pequeño hueco en la mesa.

Ya tengo el tokonoma, el vacío,

la compañía insuperable,

la conversación en una esquina de Alejandría.

Estoy con él en una ronda

de patinadores por el Prado.

Era un niño que respiraba

todo el rocío tenaz del cielo,

ya con el vacío, como un gato

que nos rodea todo el cuerpo,

con un silencio lleno de luces.

Tener cerca de lo que nos rodea

y cerca de nuestro cuerpo,

la idea fija de que nuestra alma

y su envoltura caben

en un pequeño vacío en la pared

o en un papel de seda raspado con la uña.

Me voy reduciendo,

soy un punto que desaparece y vuelve

y quepo entero en el tokonoma.

Me hago invisible

y en el reverso recobro mi cuerpo

nadando en una playa,

rodeado de bachilleres con estandartes de nieve,

de matemáticos y de jugadores de pelota

describiendo un helado de mamey.

El vacío es más pequeño que un naipe

y puede ser tan grande como el cielo,

pero lo podemos hacer con nuestra uña

en el borde de una taza de café

o en el cielo que cae por nuestro hombro.

El principio se une como con el tokonoma,

en el vacío se puede esconder un canguro

sin perder su saltante júbilo.

La aparición de una cueva

es misteriosa y va desenrollando su terrible.

Esconderse allí es temblar,

los cuernos de los cazadores resuenan

en el bosque congelado.

Pero el vacío es calmoso,

lo podemos atraer con un hilo

e inaugurarlo en la insignificancia.

Araño en la pared con la uña,

la cal va cayendo

como si fuese un pedazo de la concha

de la tortuga celeste.

¿La aridez en el vacío

es el primer y último camino?

Me duermo, en el tokonoma

evaporo el otro que sigue caminando.

NOTAS

Tokonoma. educ. vial. Accidente vehicular de la palabra que da lugar a la tragedia del lenguaje: su misma imposibilidad.

Tokonoma Light. gastr. Aderezo cremoso, bajo en calorías, de sabor aún indefinido

(savora nada).

Tokonoma. med. Reiterado y epifánico desmayo del verbo desmayar, segundos antes de recobrar el sentido.

Tokonoma. sinón. de todovale. Estrategia comercial-cultural que usufructúa todo el sentido, una vez re-cobrado.

Tokonoma. tang. “En aquel pedacito de cielo…”

Tokonoma. perf. Gel que aplicado en los cabellos fija el desconocimiento.

Tokonoma. del fr. La chose litteráire. En un argentino abuso de la deconstrucción: la choza literaria o, cariñosamente, la chocita.

¡Tokonoma! pirop. orien. ¡Flor de Loto… Tenés!

TOKONOMA. niezt. Elemento percutor para tratar algunas cuestiones filosóficas.

¿Toko noma..? estrat. Arqueando las cejas, porteña insinuación…

¡Tokonoma! ¡Tokonoma! quím. Cuando, en contadas ocasiones, un azúcar se disuelve en los ojos de una mujer.

Si alguien quiere seguir jugando en el Parque Lezama, mientras Perlongher no está, puede ir ampliando esta investigación.

El goce, el placer, la literatura. Roland Barthes

2009-08-17T21:07:00.004-03:00

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Texto de placer: el que contenta, colma, da euforia; proviene de la cultura, no rompe con ella y está ligado a una práctica confortable de la lectura.

Texto de goce: el que pone en estado de pérdida, desacomoda (tal vez incluso hasta una forma de aburrimiento), hace vacilar los fundamentos históricos, culturales, psicológicos del lector, la congruencia de sus gustos, de sus valores y de sus recuerdos, pone en crisis su relación con el lenguaje.

Aquel que mantiene los dos textos en su campo y en su mano las riendas del placer y del goce es un sujeto anacrónico, pues participa al mismo tiempo y contradictoriamente en el hedonismo profundo de toda cultura (que penetra en él apaciblemente bajo la forma de un arte de vivir del que forman parte los libros antiguos) y en la destrucción de esa cultura: goza simultáneamente de la consistencia de su yo (es su placer) y de la búsqueda de su pérdida (es su goce). Es un sujeto dos veces escindido, dos veces perverso.

Fragmento del libro el placer del texto
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No puede ser... Estos de Crónica son lo más!!

2009-08-06T20:45:00.002-03:00

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César Abraham Vallejo

2009-08-02T14:38:00.008-03:00

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Sombrero, abrigo, guantes

Enfrente a la Comedia Francesa, está el Café
de la Regencia; en él hay una pieza
recóndita, con una butaca y una mesa.
Cuando entro, el polvo inmóvil se ha puesto ya de pie.

Entre mis labios hechos de jebe, la pavesa
de un cigarrillo humea, y en el humo se ve
dos humos intensivos, el tórax del Café,
y en el tórax, un óxido profundo de tristeza.

Importa que el otoño se injerte en los otoños,
importa que el otoño se integre de retoños,
la nube, de semestres; de pómulos, la arruga.

Importa oler a loco postulando
¡qué cálida es la nieve, qué fugaz la tortuga,
el cómo qué sencillo, qué fulminante el cuándo!

Intensidad y altura

Quiero escribir, pero me sale espuma,
quiero decir muchísimo y me atollo;
no hay cifra hablada que no sea suma,
no hay pirámide escrita, sin cogollo.

Quiero escribir, pero me siento puma;
quiero laurearme, pero me encebollo.
No hay tos hablada, que no llegue a bruma,
no hay dios ni hijo de dios, sin desarrollo.

Vámonos, pues, por eso a comer yerba,
carne de llanto, fruta de gemido,
nuestra alma melancólica en conserva.

¡Vámonos! ¡Vámonos! Estoy herido;
Vámonos a beber lo ya bebido,
vámonos, cuervo, a fecundar tu cuerva.

César Vallejo (1892-1938)

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Un bello himno de aquellos años

2009-07-21T18:01:00.005-03:00

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Pescado Rabioso

Islada

2009-07-01T23:24:00.006-03:00

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"cresta que cuando logra ser
ya no es ninguna".

Silvio Rodriguez

Excedido peso, una burbuja cae en mi memoria.

Un nombre, en espiral vencido, desata su sigla de espuma y circulación.
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Sales dispersas, impurezas de un lenguaje, sedimentan la amnesia de los arrecifes.

Borbotones de un agua que no logra reunir ese retorno de sílabas.
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Acabado simulacro: sólo supura murmullo de lo que flota en demasía.

Editorial Macedonia x 2

2009-06-27T10:10:00.009-03:00

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La afamada Editorial Macedonia se complace en presentar 2 libros 2:

Manual Arandela, de Sebastián Bianchi y Tierra Metida, de David Wapner.

Ambos baluartes medulares firmarán ejemplares luego de retirada la bandera de ceremonia.

La cita es el jueves 2 de julio a las 20.00 hrs en Archibrazo, Mario Bravo 437.

Un poco de recuerdo y sinsabor...

2009-06-18T00:53:00.013-03:00

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Con mi viejo.

Con mi hijo.

A su manera el vacío, en persistente ocupación, sigue haciendo de las suyas: sigue ocupando espacio.

Memoria del ojo

Me distraigo un momento mirando por la ventana del hospital.

Un globo es arrancado de la mano de un niño.

Una inocencia, anterior a la palabra, balbucea interjecciones entre lágrimas y mocos.

Arrastrado por el viento, el globo adelgaza su piolín en la distancia.

El niño, todavía con su bracito estirado, abre y cierra su mano como queriendo asir un imposible.

Sobre un fondo blanco, aquel globo, tenía una inscripción en grandes caracteres de colores ahora ilegibles.

El griterío de los otros niños que juegan en la plaza apaga el dramatismo del relato.

Otro aire familiar me regresa hasta el borde de la cama.

Tu rostro parece un argumento de deseos traicionados por el tiempo.

Tu voz, como una antorcha humedecida por el tedio, hace rato balbucea palabras de un humo sin destino.

Ahora sólo la mirada te sostiene.

Sin embargo una urgencia adelgaza tus pupilas.

Nuestras miradas se complican.

La tuya, tan próxima a extraviarse en algún punto de fuga, adquiere una opacidad casi aforística.

La mía no alcanza a leer los caracteres sobre el fondo blanco de tu ojo.

Como siempre la distancia hace lo suyo, resguarda tu mirada de la mía.

Mi mano ejecuta un movimiento largamente aprendido con el tiempo.

Se abre y se cierra en el vacío.

Viejo.
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Vamos soplando la huella...

2009-06-10T21:51:00.004-03:00

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La palabra proferida o inscrita, la letra o la carta, es siempre robada. Siempre robada porque siempre abierta. Nunca es propia de su autor o de su destinatario, y forma parte de su naturaleza que no siga jamás el trayecto que lleva de un sujeto propio a un sujeto propio. Lo cual equivale a reconocer como su historicidad la autonomía del significante que antes de mí dice por sí solo más de lo que creo querer decir, y en relación con el cual mi querer decir, sufriendo en lugar de actuar, se encuentra en falta, se inscribe, diríamos, en pasivo. Soplada, esto es, sustraída por un comentador posible que la reconocería para colocarla en un orden, orden de la verdad esencial o de una estructura real, psicológica o de otro tipo. El primer comentador es aquí el oyente o el lector, el receptor que no debería ser el «público» en el teatro de la crueldad. Artaud sabía que toda palabra caída del cuerpo, que se ofrece para ser oída o recibida, que se ofrece como espectáculo, se vuelve enseguida palabra robada. Significación de la que soy desposeído porque es significación. El robo es siempre el robo de una palabra o de un texto, de una huella.

Derrida, La palabra soplada.
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HODIDOS HAIKUS

2009-06-02T00:53:00.010-03:00

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Previamente.

En su breve paso por Buenos Aires, Ho Dido Ponja nos deleitó una vez más con un profuso recital de poesía japonesa en el Centro Cultural Borges.
Este vate nipón, oriundo de Magoya, volvió a demostrar por qué se lo considera el más grande renovador de la lírica oriental. Entre sonoras y cristalinas risotadas fue desgranando haikus con su voz cascada, aguardentosa. Por supuesto nadie entendió un carajo de ese caudaloso festival de interjecciones, pero el sushi estaba delicioso…
Ante el requerimiento de volcar sus haikus al español argumentó, valiéndose de groseros gestos, una intraducible desconfianza. No obstante se encerró en el cuarto del hotel y, munido de un diccionario de considerables dimensiones, en menos de tres días comenzó la traducción de su obra a nuestro idioma. El problema se originó cuando se enamoró perdidamente de Suni, la camarera paraguaya que le llevaba el desayuno a su cuarto. Sin previo aviso se rajaron los dos para Asunción.
El impresentable nipón, haciendo gala de una sorpresiva irresponsabilidad intelectual, dejó su tarea a medio hacer, con las consecuencias que a continuación podrán observar.

La última noticia que tuve del ponja, fue este sucinto telegrama:

“Publicá lo haiku así nomá… ¡Y dejá de lompé lo huevo!”.

Mucho me temo que el tereré y la idiosincrasia argentina hayan hecho estragos en su moral samurai.

El editor.

Hodidos Haikus

Retaguardia

Abrís tu biombo
mas en el horizonte
Confucio es todo.

Copa Final

Revés violento
entre el ping y el pong
Toma mi sake.

Doméstico

Mirando TV
sazonaste mi arroz
¡Jade joder!

Verano

Entre arrozales
¡plaf…plaf! matando insectos
Feo gerundio.

De Honda

¡Habráse visto!
tanto smog en el aire
Moto suzuki.

Contratiempo

Ni pesadilla
enredado en kimono
Mojo mikama.

Sin Viagra

Hoshi es muy joven
tú, diezmado guerrero
A kava sola.

Con Viagra

Hoshi apoliya
y guerrero amanece
¡Kokorokó!

Imperfecto

Hoshi ha volado
un amigo aterriza
Sutura no kura.

Ecuación

Uno más uno
no siempre resultados
Tsuma haragana.

Durísimo y Danés

¿Sore or not Sore?
yogur aktiva arenga
¡Kà-kita Haga!

Nota: Tsuma (esposa).

HO (si lo ven... avisen)

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JUAN GELMAN

2009-05-25T22:27:00.003-03:00

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Niños

un niño hunde la mano en su fiebre y saca astros que tira
al aire / y ninguno ve
yo tampoco los veo /
yo sólo veo un niño con fiebre que tiene los ojos cerrados
y ve
animalitos que pasan por el cielo pacen en su temblor
yo no veo esos animalitos /
yo veo al niño que ve animalitos
y me pregunto por qué esto pasa hoy
¿pasaría otra cosa ayer? /
¿se sacaría el niño mucha pena
del alma ayer? / yo sólo sé que el niño tiene fiebre
tiene el alma cerrada y la hunde
en las cenizas que dejará porque ardió
pero ¿es así? / ¿hunde su alma en las cenizas de sí / un
árbol
mira detrás de la ventana al sol
hay sol /
detrás de la ventana hay un árbol en la calle
ahora por la calle pasa un niño con una mano en el bolsillo
del pantalón
está contento y saca la mano del bolsillo
abre la mano y suelta fiebres que ninguno ve
yo tampoco las veo /
yo sólo veo su palma abierta a la luz
y él / ¿qué ve?
¿ve bueyes que tiran del sol?
yo no sé nada /
no sé qué ve el niño de la mano en el pantalón
ni el niño que tiene fiebre y ve los huesos del Atlántico
y los huesos de todos los mares revueltos en su corazón
yo no veo nada / no sé nada
ni sé en qué día nací /
conozco la fecha pero no el día en que nací
¿o ese día es este día en que muero por enésima vez?
¿es este día en que todos los que han muerto
se vuelven a morir conmigo? / ¿o yo con ellos?
¿en esta luz dulcísima y abierta? /
¿y qué hace el niño con esta luz en su palma?
¿mientras todos trabajan para hacer dinero fuera de esta
luz?
¿encerrados afuera de esta luz que es imposible mirar sin
una luz adentro? /
¿sin un amor con pena adentro?
ahora pasan las cartas que nunca me escribiste
hijo / vos / que tanto nacés de esta luz /
tus cartas tienen fiebres de las que no sé nada
y nunca sabré nada /
parecen pajaritos que vuelan con su serenidad
astros que tiraste al aire y ninguno ve /
yo no los veo ni los ve mi dolor inseguro
pensabas en una vida más limpia que ésta
una vida que se podía lavar
tender al sol de tu bondad /
una vida llena de rostros como viajes
¿dónde están esos rostros / esos viajes?
la vida está desnuda como un mar sin orillas
y no puedo volver la vida atrás
llevarla hasta tu cuna
ni llevarla adelante /
yo soy menos real que la mesa donde como
yo como para ser real como el árbol detrás de la ventana
ahora un niño se le paró al lado /
saca la mano del bolsillo del pantalón
abre su palma a la luz
y piensa que la muerte es la muerte
y no más que eso

Juan Gelman (Argentino 1930)
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24 de Marzo

2009-03-23T22:50:00.002-03:00

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NI OLVIDO NI PERDÓN

El 24 todos a Plaza de Mayo

La Musa Encallada

2009-03-03T14:53:00.005-02:00

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Este poema, escrito en 1991, tiene un valor especial para mí. Por un lado significó un corte importante en mi manera de entender la poesía, y por el otro sirvió de puente para un acercamiento con Leónidas Lamborghini, quien fuera mi troesma durante varios años.

La Musa Encallada

a Leónidas Lamborghini

“¡ERATO, EUTERPE
LAS MUSA ESTAN
PRESENTE!”

Estribillo de barra brava
primera olimpíada 776 A.C.

I

Comienzo lineal
intenso y recto
erecto narro
suave canto
lento
imposto
y
en trastes
oigo
se raja tu desliz
y marro suave
en traste vas
entrás te vas
y marro
suave marro.
Primero: calambre.
Después: taquicardia.

II

El alma está…
¡EL ALMA
ESTA QUE
CANTA!
que canta
confusa
oír se deja
en el rígido azar
se deja ir
hostil a tal
emulsión.

Se va
se va al azar
y al azar pido
arguméntense las huestes
tensen mis cantos
ilumínense erres
filigranas las efes
devengan apropiados los acentos
recuerdos frigios
VENGAN
que siendo
el vate
debo batir
o
callar
algo importante.

Tonante adeudo
un ruidito más lírico
un chamuyo que acorrale
que acorrale el teclado
de su clave encallado.

Y en callado
los argumentos
me abandonan
me pasman
los cantos.

En trastes
el alma está
está que canta
jondo y profundo
oír se deja
el ditirambo
de su clave
sonoro.

Y en puro recato
asoma
asoma
pero aquí nada oigo
cundir de lo callado.

III

¡Ay!
ERATO
me has echado
al abandono
¡Al Abandono!
y abandonado
a pleno día
pierdo pie
quebrado
trastabillo
y pierdo
a pleno ritmo
complicado del vals
sobre sus olas
pierdo.
Alma sin pie
sin pie donde calzar
donde calzar
un zueco
algún coturno.

¡Al Abandono!
al abandono
me has echado
y en falso piso
piso un paso
doble
en la desgracia
ninguno
pa’ la dicha.

Erato…
¡ERATO!
una señal soplame
un aforismo más no sea
un énfasis para arrancar
la serenata
algo que verse
¡Un Trino!
¡Un Ruiseñor!
¡UN MASACOTE!

Erato
¡ERATO!
¿Estás reclusa?
¿Sos neutra?
¿Oís...?
¿Estás mojada…?
¿Toda…?
¡DONDE!
¿Dónde estuviste Erato…?
Si él
con canto acordado
ha cantado
yo adeudo
al menos
un quebrado
himno
Debo
Un Canto
Elevado
el otro
caído
debo y pregunto:
si soy entero
y varón…
¿carezco de extensión?

Y ya de Taura Puro
taño la siringa:
¿A quién asisto…?
Apuro turbado
y
aulódico me pongo:
¿A quién…?
¡Insisto!
Y soplo un intervalo
¿Y quién…
quién
está a mi lado…?

IV

Tipeo FEROZ
Tableteo
Tableteo incesante.
Tipeo y froto
tecleando el teclado
de su clave encallado
y nada
la lady nada
ni un segundo
se rompe
ni atrasa
ni un desmán
en el archivo
añade:
¡NADA!

Tiene el alma
que canta
allí dentro
Erato se florea
jondo y profundo.
En estruendos privados
se deja ir
en el azar
del cablerío
confuso oír
diástole
sístolesístole
diástole
me parpadea
y yo
tableteo
tableteo y froto
froto y tecleo
el teclado
feroz
erecto intento
incluir al dorso
mi emulsión
en canto
o lamento
abrazo
partido
su molicie
le estrangulo
la trompa
y ya más
replegado el frenillo
trizados el aire
y la distancia
la tomo al azar del pulso
y le gatillo el útero
nulo
nulo
al parpadeo
monitorea
un espesor
de signos:
ERRORERRORERRORERROR…

V

Tartamudo
respondo y
Creo
me digo
de modo mudo
resoplo bufo y
Creo
al uso nostro
en crudo
CREO.

Responden
ecos:
“LA FE
ABONA”
Residuos
creo
crea
la fe
se torna
un tono seco
al pecho
y
a tiro
me enristro de ajos
y
ORO
aquí
¡ORA
allá!
reúno
desperdicios
yuyos
de la imaginería
y
CREO
la fe…
la fe conserva
resacas enlatadas
pachorras de la siesta
lagañas caídas del spot
creo
argumentos y
creo
que dicen
tatuajes
bendicen
a medio hacer
tabas
bagatelas
conserva
la fe…

Retórico
Respondo:
CREO…
y herrado
errado digo
a la rastra traído
mal digo
gualichos
dichos
en clave
de fomento
Bendicen
y siempre dicen:
lástima
versos no haga.

NADA
respondo aggiornado y
re-clamo
¡ORO AQUI!
¡ORO ALLA!
Ah rrodillado
las peras
reclamo
mudo
al olmo
al olmo
tarta mudo y
seco
seco
AL GARETE
pido.

VI

Echado
como
PAPA
alimento
ya sin verso
una creencia y
como PAPA
callado
la fe n me falta
FALTA
temperamento torcedor
fervor de fondo falta
falta
un clamoreo ruidoso
tupido y bronco
falta
en el vacío falta
en el vacío
Erato
DI
sonante
alimento
en el vacío
alimento callado
una creencia y
como papa
¡PAPUSO YA!
alimento
embriagado de silencio
un reverse
un reverso
RENCOR

¿oís...?
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No habrá ninguna igual

2009-02-13T15:47:00.006-02:00

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Curiosamente la letra de esta milonga, escrita por Ivo Pelay y musicalizada por Francisco Canaro, estaba destinada para cantante masculino, sin embargo la misma Tita se encargó de hacer las modificaciones necesarias para adaptarla a su temperamento; es decir: la hizo definitivamente suya.
A pesar de los años transcurridos y las muchas versiones grabadas por otros artistas (en Internet hay varias), ninguna la supera en gracia y naturalidad.
El video corresponde a la película “Mercado de Abasto” (1955).
Dirección: Lucas Demare.

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El soneto, una estructura que a veces da placer

2009-02-06T18:54:00.005-02:00

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Hegel voyeur a orillas del Mar Rojo

Rabiosos son los lobos del verano,

aullido a pleno sol, baba y colmillos

que arrojan salomónicos cuchillos

contra la flor oscura de tu ano.

Desnuda contra el mar, llevas tu mano

de guante negro hacia los sencillos

repliegues de tu carne, los anillos

elásticos de tu sexo anglicano.

Catorce mil trescientos veinte orgasmos

fueron los días que vivió el hirsuto

fornicador sobre el que hoy cabalgas.

Obsérvalo observarse en tus espasmos

como Hegel se espiaba en su Absoluto.

Siéntele hundir su angustia entre tus nalgas.

Mario Trejo (argentino)

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2009-01-23T00:13:00.005-02:00

¡INCRÉDULOS!

Ahora vamos por un Papa Negro y una presidenta en Afganistán.

Y mucho blues... mucho blues.

-Es palabra de Obama.

-Te alabamos Señor. (All together)

-Ahora sí, Supositorio, ahora sí...

Una radiografía argentina -a lo Cortázar-

2009-01-18T00:08:00.006-02:00

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Somos una familia rara. En este país donde las cosas se hacen por obligación o fanfarronería, nos gustan las ocupaciones libres, las tareas porque sí, los simulacros que no sirven para nada.

Tenemos un defecto: nos falta originalidad. Casi todo lo que decidimos hacer está inspirado –digamos francamente, copiado- de modelos célebres. Si alguna novedad aportamos es siempre inevitable: los anacronismos o las sorpresas, los escándalos. Mi tío el mayor dice que somos como las copias en papel carbónico, idénticas al original salvo que otro color, otro papel, otra finalidad. Mi hermana la tercera se compara con el ruiseñor mecánico de Andersen; su romanticismo llega a la náusea.

Fragmento de “Simulacros” del libro Historias de Cronopios y de Famas
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POESÍA, una historia de locos

2009-01-09T01:00:00.008-02:00

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El fragmento y los poemas pertenecen a la antología “Poesía, una historia de locos” del peruano Antonio Cisneros (Lima, 1942).

"A pesar del invierno, recuerdo aquellos días con el cielo siempre azul, el sol redondo y un fuerte olor a mar limpio, fresco y sin aguaje. Mi primer librito, Destierro, recién salido de la imprenta de la mano del poeta Javier Sologuren, era cosa mejor que un buen verano. Creo que entonces ya no tenía espacio para más felicidad. Fue en el año 1961.
La plaquette, de 300 ejemplares en color salmonado, me dejó como saldo un pan con chicharrón, dos empanadas de Solari, una coca-cola y, sobre todo, la desvergüenza necesaria para seguir publicando poesía.
Destierro tuvo una sola reseña, firmada por mi amigo Julio Ortega, en el diario La Tribuna. Diario semiclandestino, no por avatares de la política, sino por su modesta circulación.
Así y todo, durante una semana, en mis interminables caminatas por el jirón Camaná y los alrededores de la plaza Francia, me acompaño la sensación inminente de ser reconocido por las masas, mis lectores, felicitado, requerido para un autógrafo o, tal vez, alguna consulta sobre un verso oscuro pero intenso. Nada de esto ocurrió.
Una vez (aún tiemblo de emoción) sorprendí a un estudiante hojeando, presuroso, mi ópera magna entre los anaqueles de la librería Studium. Lo seguí con los ojos, la respiración entrecortada, traté de acercarme, decirle que yo era el autor. Vanos deseos. Dejó el libro, como quien abandona una revista vieja en la antesala del dentista, y se enfrascó satisfecho en el primer capítulo de la Lolita de Nabokov".

POEMAS

POSTAL PARA LIMA

Las caravanas ya volvieron de Egipto
y dan noticia
del borracho que busca un Alka-Seltzer
en las aguas revueltas,
del borracho
más solo que una higuera
en un campo de golf.

TU CABEZA DE ARCANGEL ITALIANO

(Jutka)

Tu cabeza de arcángel italiano no se conviene con esos ojos llegados a caballo allende los Urales.
Pero eres bella como una fruta fuera de estación.
(Y dices que tu madre lleva el rostro de las antiguas hembras de los hunos).
Amas los vinos fuertes y abundantes –el mar de España, dices-
y maldices
la luz de un patrullero a medianoche. Y no tienes papeles.

NATURALEZA MUERTA EN INNSBRUCKER STRASSE

Ellos son (por excelencia) treintones y con fe en el futuro. Mucha fe.
Al menos se deduce por sus compras (a crédito y costosas).
Casaca de gamuza (natural). Mercedes deportivo color de oro.
Para colmo (de mis males) se les ha dado además por ser eternos.
Corren todas las mañanas (bajo los tilos) por la pista del parque
y toman cosas sanas. Es decir, legumbres crudas y sin sal, arroz con cascarillas, aguas minerales.
Cuando han consumido todo el oxígeno del barrio (el suyo y el mío)
pasan por mi puerta (bellos y bronceados). Me miran (si me ven)
como a un muerto con el último cigarro entre los labios.

CUATRO BOLEROS MAROQUEROS

I

Con las últimas lluvias te largaste
y entonces yo creí
que para la casa más aburrida del suburbio
no habrían primaveras
ni otoños ni inviernos ni veranos
Pero no
Las estaciones se cumplieron
como estaban previstas en cualquier almanaque
Y la dueña de casa y el cartero
no me volvieron a preguntar
por ti.

II

Para olvidarme de ti y no mirarte
miro el viaje de las moscas por el aire
Gran Estilo
Gran Velocidad
Gran Altura.

III

Para olvidarte me agarro al primer tren y salgo al campo
Imposible
Y es que tu ausencia
tiene algo de Flora de Fauna de Pic Nic.

IV

No me aumentaron el sueldo por tu ausencia
sin embargo
el frasco de Nescafé me dura el doble
el triple las hojas de afeitar.
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Un poco de humor Melville

2009-01-01T21:30:00.006-02:00

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"Y en cuanto a ir de cocinero –aunque confieso que hay en ello considerable gloria, porque un cocinero es a bordo una especie de oficial- , no sé por qué, sin embargo, nunca se me ha antojado asar pollos, por más que, una vez asados, juiciosamente untados de manteca, y legalmente salados y empimentados, no haya nadie que hable de un pollo asado con más respeto, por no decir con más reverencia, que yo. A causa de las manías idólatras de los antiguos egipcios por el ibis a la parrilla y por el hipopótamo asado, se pueden ver las momias de esas criaturas en sus grandes hornos, que eran las pirámides."

"Finalmente, siempre me hago a la mar como marinero a causa del sano ejercicio y del aire puro que hay en la cubierta del castillo de proa. Pues como, en este mundo, los vientos de proa son mucho más dominantes que los vientos de popa (es decir, si no se viola jamás la máxima pitagórica)*, así, casi siempre el Comodoro en el alcázar recibe su atmósfera de segunda mano, procedente de los marineros del castillo de proa. Él cree que es el primero en respirarla, pero no es así. "

* Alusión, tan críptica como maloliente, al precepto de no comer judías por ser flatulentas.
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2008-12-11T09:51:00.003-02:00

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ANUNCIOS GUGLE & DON DONATO

En este país en el que todo vuelve: varicela, tos convulsa, mosquitos Anopheles, Trillizas de Oro, peronistas revolucionarios (¿?), timba financiera, arbolitos y lentos, ¡volvieron los lentos…! ¡Cómo no íbamos a volver nosotros!

Los esperamos en: www.revistalamasmedula.com.ar/
¡Y a gozá...!

Límites

2008-12-09T19:55:00.004-02:00

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Miré por última vez la copa de un viejo árbol recortada contra un cielo celeste.
Buena postal –pensé- para cometer el insignificante acto de liberar mi pasado de mí mismo, dejarlo como fue, dejar de manosearlo con más porvenir.

El estampido colapsó la capacidad de mis oídos. La violencia del impacto me obligó a abrir los ojos, como si la vida se ensañara en decirme que el cielo no es celeste.
Así, contra mi voluntad, pude ver una bandada de pájaros oscuros desprenderse de entre las ramas del árbol sin siquiera oír el tumulto fastidioso de sus alas.

De la caída no recuerdo nada, pero aquí está mi cuerpo aplastado contra el pasto y mi cabeza volcada sobre mi sien izquierda. No creo que dure mucho. Puedo sentir, ahora mismo, la intimidad de la muerte instalada en mí. No obstante este despojo, este residuo de vida en que me he convertido, quizá pueda servir para algo, no sé… Mi cuerpo no obedece. Mis párpados sin posibilidad de retroceso me fuerzan a mirar. Todo mi resto jugado a ver, a ver y pensar. Mirar una y mil veces el espectáculo de un árbol llamado inútilmente paraíso. Y pensar, pensar en… ¡arenques! Sí, en arenques… Me voy a morir sin conocer el sentido de la palabra arenque, y sin embargo su música me llega para que la deje ocupar mi olvido y mi silencio. “Ya es tarde, vamos hijo, apurate”. Mi madre me lleva de la mano por Avenida Gaona. Mis ojos asombrados de saber que existe un mundo más allá de la cuadra en donde vivo. El sol parece acariciarlo todo, a mi madre, a la tarde, a mí… Ahora tengo las manos ocupadas con un “Topolín”. Rompo el envoltorio en busca del chupetín y el juguetito sorpresa. Mi padre me toca la cabeza con su mano enorme, mientras sonríe. Siempre me trae una chuchería cuando vuelve de trabajar. Siempre se trae, entre manos, una sorpresita para la noche. Gritos, gritos de mi madre, y la mano pesada de mi padre cayendo como un martillo. Intento ahogar los gritos con la almohada, cerrar los ojos, buscar la oscuridad, pero no, no hay salida. Ya las moscas están zumbando en círculos sobre mi cabeza. Seguro, el olor de la sangre las trajo hasta acá. A medida que se acercan a mis oídos se amplifica el ruido de sus motores. Pesados aviones hostigando, como la mano de mi padre, a su presa. Negros fuselajes alemanes sobre Guernica, sobre la boca rota de mi madre, sobre el agujero abierto en mi sien por donde gotea la sangre, ahora sí, con ese ademán de fin que conlleva en su líquido trayecto la palabra lágrima.

Sin perder tiempo agarro mi trapo rojo y mi revólver. Y salgo a confirmar el sentido de alguna palabra que puede ser… arenque o fascista, o puede ser mi padre. Salgo a perseguir a la muerte hasta que la encuentro. La encuentro justo a cien metros de este árbol llamado paraíso. La encuentro en mi pasado, visitado por la mano muerta de mi padre y su dedo índice que escarba y señala el lugar por donde ha de pasar la bala. Entonces deja caer su pesado manojo de violencia y gatilla, gatilla su mandato. Una y otra vez gatilla ante la indefensión de mis oídos.

Escucho… el murmullo de la muerte vuelve.
Con dificultad alcanzo a despegar un párpado. Estalla en mi ojo un universo de números, agujas y fosforescencias. Envuelvo mi cabeza con la almohada, aun sabiendo que en la oscuridad no hay salida.
Lento, huérfano de música, el sentido regresa sin margen para una negación.
Habrá que levantarse. Intentar otro límite.

de Cuaderno Insalubre.
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El único argentino que puede poner poesía en boca de tanta gente

2008-11-23T14:29:00.005-02:00

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El INDIO SOLARI

JI JI JI

En este film velado en blanca noche
el hijo tenaz de tu enemigo
el muy verdugo cena distinguido
una noche de cristal que se hace añicos.

No lo soñé ¡ieeeeeeeh!
(se enderezó y brindó a tu suerte)
No lo soñé ¡ieeeeeeeh!
y se ofreció mejor que nunca

¡No mires por favor!
y no prendas la luz...
La imagen te desfiguró.

Este film da una imagen exquisita
esos chicos son como bombas pequeñitas
El peor camino a la cueva del perico
para tipos que no duermen por la noche.

No lo soñé ¡ieeeeeeeh!
Ibas corriendo a la deriva
No lo soñé ¡ieeeeeeeh!
los ojos ciegos bien abiertos.

¡No mires por favor!
y no prendas la luz...
La imagen te desfiguró.

El montaje final es muy curioso,
es en verdad realmente entretenido
vas en la oscura multitud desprevenido
tiranizando a quienes te han querido.

No lo soñé ¡ieeeeeeeh!
(se enderezó y brindó a tu suerte)
No lo soñé ¡ieeeeeeeh!
y se ofreció mejor que nunca

No lo soñé ¡ieeeeeeeh!
Ibas corriendo a la deriva
No lo soñé ¡ieeeeeeeh!
los ojos ciegos bien abiertos.

¡No mires por favor!
y no prendas la luz...
La imagen te desfiguró.

Olga Sudorova...
Vodka de Chernobil
¡Pobre la Olga! ¡crepó!

VISTA DESDE ARRIBA (¡otra que la Doce!)

">

VISTA DESDE ABAJO

">
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12 de octubre: día de...

2008-10-12T13:15:00.004-03:00

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Atahualpa recibe una biblia de manos del fraile Valverde.

Atahualpa, proveniente de una cultura ágrafa, se lleva el libro a la nariz, lo huele...
Luego se lo apoya en la oreja e intenta oír la palabra de dios que, según el fraile, contiene dicho libro.
El objeto no le revela ningún sonido, entonces lo arroja al piso.

Este hecho provocó la inmediata masacre de más de 4000 Incas totalmente desarmados.

Francisco Pizarro, antiguo cuidador de cerdos y casi analfabeto, apenas supo garabatear su firma en la condena a muerte de Atahualpa.

Uno más entre los tantos hechos significativos que conforman el mayor genocidio de la historia.
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CRÁTERES

2008-07-27T18:50:00.011-03:00

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Luego de arduas deliberaciones con mi flamante asesor literario "don Donato" (secundado por su cuadrilla de albañiles) hemos decidido comenzar la publicación de esta novelita, "La Zanja de Alsina", por el segundo capítulo.
Lo único que logré obtener en medio de una acalorada disputa intelectual (que incluyó improperios varios en idioma guaraní por parte de su ya "patota" de albañiles) fue el permiso para adelantar un breve resúmen del capítulo 1.
Sepan disculpar esta curiosa modalidad de lectura, pero, al momento de esta nueva entrada, me encuentro rodeado de amenazantes picos y palas que supervisan el cumplimiento de lo "votado" en democrática asamblea.

Extracto del capítulo 1 (a modo de introducción)

“Y así, dos metros bajo tierra, en la - ya cavada- Zanja de Alsina, allí mismo fueron sorprendidos el coronel René Rico y su partida de Húsares de Momo, mientras quemaban jactanciosas y filosóficas dudas alrededor de un fueguito castrense. ¡Tomando mate! los muy tagarnas fueron sorprendidos tomando mate y en pleno desacuerdo filosófico.”

“Ajenos a la tragedia acontecida en el sector oeste de la Zanja de Alsina, en la Villa Ocampo estaban a la orden del día los innumerables proyectos esbozados por la inteligencia militar, amén de los civiles inteligentes, para ponerle freno a las incursiones del patagónico cacique “Lírico Yo” que diezmaban a la tropa y asustaban a la población. Ilusos, los hombres civilizados todavía albergaban serias esperanzas en que la recién estrenada Zanja operara como dique de contención a la barbarie.”

“Así es ¡Caballeros! porque habrá que decirlo alguna vez y decirlo con todas las letras. Aquí se libró una gran batalla. Digo más: Unas Grandes y Sangrientas Batallas. Pero en los territorios del lenguaje. Y no como la cuentan: “por un pedazo de tierra”.
No, no y ¡NO! Nada de “dame un tajada de meseta” o “conformate con esta península” o “devolveme el cauce del río seco”.
No Señores. Esta fue una guerra por el sentido, una guerra por otorgarle un sentido a… a la guerra y también, de paso, a los militares.”

“Porque la lengua… la lengua… “La Lengua es la Patria” –algún desacatado dijo- y como tal: fundacional. La lengua… La Lengua bien usada es una herramienta insuperable para… (bueno, ustedes ya lo deben saber… pero aun así tengo que decirlo) para… para la construcción de la Realidad, así, con mayúscula. ¡Señores! Nada de jeroglíficos, dibujitos, pinturas rupestres, imágenes indescifrables y todas esas boludeces que la historia cuenta. Nada de fenomenología y espiritualismo en las tolderías del Patagónico Yo Lírico.”

CRÁTERES

“los soldados mueren en los combates,
desertan o cambian de bandera”

Domingo Faustino Sarmiento. (de su libro FACUNDO).

La edición especial del fanzine aborigen “Mano de Cobre” llegó simultánea y subrepticiamente -con gran esfuerzo de producción de parte de la indiada- a todos los fortines de frontera y, por supuesto, a la Villa Ocampo. Como era de esperarse no tardó en circular de mano en mano entre la soldadesca que no daba crédito a la blasfemante lectura. Peritos calígrafos, y algunos ex compañeros del coronel, certificaban –no sin horror- que efectivamente era su letra.
La inteligente estrategia desplegada por el patagónico cacique comenzaba a surtir efecto, ya sumaban cientos los cadetes que no le hacían asco al cautivante poema. La maniobra resultó sencilla pero efectiva: el número especial del fanzine resaltaba con grandes titulares en su primera plana un manuscrito del coronel René Rico, en el cual, con un estilo procaz, alentaba a los soldados a que “cambiaran de bandera”.
Acogido en su seno por el patagónico “Yo Lírico”, el coronel estrenaba literariamente su nueva condición:

“¡Ah! yacer en el oscuro pedernal de una noche pampa
a cielo abierto de mis párpados por vez primera
presiento el despertar de un primitivo corazón
hospedado de nalgas en la cálida arena.

Lo que yo siento en mi nueva condición
es una danza interna, núbil caracoleo,
una insondable letanía que me adormece…
y esto mi cacique, sí, se lo merece.

Yo he venido en busca de la “música vaga”
y en cambio,
la lírica vaguedad de la miusic
se ha instalado en mí…
En mí que soy…
Zoila esclava… la esclavilla
Zoila bastarda… en bastardillas
Zoila trastornada… la tordilla
del soutien y la tanga de chinchillas.

Soy la usurpadora, la pantera
que sigilosa por las noches cuatrerea
lanzas de punta placentera
que en este desierto no escasean.

Mas, no celes soldadito de frontera
a esta mujé… ¡Mujé de vera!
y abandona tú también la húmeda zanja,
porque allí donde supo habitar un jabalí
hoy, psicotica-mente, ha brotado un alelí.

- No loco, no me jodan, no me podés decir que está bueno, loco, es un bodoque literario eso.

- Tenés razón Olegario, cuando tenés razón… ¡Tenés Razón! Es muy afectado el estilo. La rima… a decir verdad no arrima una. Absolutamente cacofónico, es ilegible ese pastiche.

- Usted…des no entiend…den un carajo de literatura. No pued…den hablar, hacen una lectura patética y ortod…doxa. No se dan cuenta ¡Otarios! que la consonante y forzad…da rima está usad…da como un recurso irónico. El poema es maravilloso ¡Marmotas! y sino fíjense cuand…do incorpora ese españolísimo “Mujé, mujé de vera”, es una clara y ad…dred…de ruptura de la isotopía estilística. Ya me lo imagino al coronel cagánd…dose de risa de su propia ocurrencia. Para mí, Rico nos está mand…dand…do un mensaje… un mensaje en clave. ¡Manga de literales!

- Y éste, de dónde salió éste, callate ¡Chup…patintas!... “en clave” ¡pisst! ¡las cosas que hay que oír! “en clave…” En clave de sol le debe estar soplando el erque al cacique ahora mismo tu coronel.

Un furibundo portazo interrumpió la discusión en el casino de oficiales. Uno de ellos gritó: ¡Aaa…tención! y todos al unísono se cuadraron rígidos como cadáveres. Y no era para menos, había hecho su ingreso en la sala el comandante en jefe del ejército General Don Faustino del Tutte Cabrero, cuyo semblante lo decía todo.

- Debo confesarles que hace rato que estoy escuchando detrás de la puerta, pues considerando la grave situación que atraviesa la Patria Toda, ingenuamente me pregunté ¿qué inteligentes reflexiones estarán haciendo en estos precisos momentos nuestros ilustres oficiales? A ver… a ver… caballeros ¿Qué se piensan que es esto, el salón literario de Misia Mariquita Sánchez de Thompson? o… tal vez… o… quizás… sí, ya sé… ya sé… señores… Tal vez crean que son… que son… los… los panelistas de Gerardo Sofovich en “Polémica en el bar”. ¡Ja!

Esta ligera cesura que con bastante frecuencia se producía en el cerebro de don Faustino, este delgado reposo, en apariencia dubitativo, no era tal. Vale aclarar que don Faustino –como todo buen soldado- no dudaba. Era, más bien, una manía… algo así como una extravagancia discursiva; el espacio suficiente para encontrar y, a su vez, poder invocar en su discurso la comparación apropiada entre una equis situación y un programa de televisión. Esto ponía los pelos de punta a sus interlocutores. Y todavía más odiosa resultaba la ya característica interjección con que remataba sus comparaciones. Era la coronación sistematizada de su triunfo: si él consideraba que había estado “Bien” remataba con un ¡Ja! Ahora, si evaluaba que la ocurrencia resultaba “Brillante”, eso sí significaba un ¡Ja! ¡Ja!
En síntesis ¡Ja!: el paroxismo mendaz de la auto complacencia, ya que nadie podía fiscalizarlo. Aunque, nobleza obliga, debemos decir también que en este aspecto era muy riguroso consigo mismo. No era muy frecuente que se adjudicara un “¡Ja! ¡Ja!”.
Ostentoso recurso que…

Aclaremos antes de continuar ¡y muy brevemente! que el único televisor que había en la Villa Ocampo era de su exclusiva propiedad. Y así se lo pasaba, el muy bastardo, horas y horas, a veces días enteros con sus noches frente al televisor sin permitir que nadie lo interrumpiera. En una palabra: un excitado de la pantalla.
En cierta ocasión, su asistente personal -el único que tenía el acceso permitido y el único también que tuvo el privilegio de ver un televisor encendido- entró al cuarto y lo encontró al viejo dormido y despachurrado en el sillón. El aparato, si bien estaba funcionando, sólo emitía una señal gris de sombras confusas y un siseo en extremo molesto. Considerando que era tarde, el inteligente soldado dedujo que la programación había terminado. Con sumo sigilo apagó el televisor…
¡Para qué! el viejo se levantó enfurecido con todas las intenciones de hacerlo fusilar de inmediato. “Corte Marcial, Corte Marcial” aullaba el viejo. El soldadito, más chiquito que nunca, temblando intentó explicar, confusamente, lo de la señal gris… las sombras… “Pero ¡Pedazo de Imberbe! eso que usted llama confusas sombras es la presentación de ¡La alegoría de la caverna! el último programa de Platón, a quien usted ni siquiera habrá oído nombrar” -le respondió, Cabrero, el general-. Después, en un gesto no exento de cólera, le señaló la puerta con su exagerado dedo índice.
Ya a solas, el general se preparó un truculento emparedado de lengua de indio salvaje –a la vinagreta- con abundante ketchup, para luego sumergirse de lleno en -lo que él llamaba- su programa favorito. El amanecer lo encontró con los ojos inyectados en la pantalla gris, y recién cuando comenzó la programación fue vencido por el sueño.
En verdad, aquello que el viejo buscaba entre esas “confusas sombras” emitidas por el aparato una vez concluida la programación, era una sola sombra; una sola sombra que lo obsesionaba desde hacía varios años, y ésta era La Sombra Terrible de Facundo. Por eso, con las primeras luces del día, ensombrecido y fracasado, abandonaba la titánica tarea.
Platónico hasta el fanatismo o fanático hasta el platonismo, resulta éste un dato más que interesante para imbuirnos en la complicada psicología de este personaje. Y por cierto, nos obliga a referir otra anécdota más. Años atrás, por estas idas y venidas propias de la inestabilidad política, don Faustino debió hacer una breve estancia en la cárcel. Ya en su celda se convirtió en objeto de diversión para la soldadesca y los mazorqueros. Diversión que, matizada con abundante aguardiente, ponía, las más de las veces, su vida en serio peligro. En una de estas violentas circunstancias resultó herido con la punta de una lanza. Creyéndose morir, y a manera de epitafio, alcanzó a escribir con un carbón en la pared de la celda “On ne tue point les idées”. La frase conmocionó a toda la soldadesca, pensaron que el viejo estaba poseído por el demonio y de inmediato llamaron a un cura para que lo exorcizara. El cura, que chapuceaba algo de francés, les explicó que la frase pertenecía a un idioma europeo. Ante la insistencia de los soldados no tuvo más remedio que traducirla: “Bárbaros, las ideas no se degüellan… o algo así”-dijo el joven curita sin darle mucha importancia al asunto-. El asunto fue que los soldados, más conmocionados que antes, comenzaron a rascarse la cabeza y se miraban entre sí, confundidos, hasta que uno de ellos aplicando cierta lógica doméstica dijo: “Pero claro, m’hijo, el viejo tiene razón, cómo vamo a degollar ideas si las ideas no tienen cogote”. Luego de unos dramáticos momentos, todos asintieron con la cabeza y se escucharon algunas voces diciendo: “sí, tiene razón”; “el viejo tiene razón”; “obvio, obvio”-repetía un fiero mazorquero-. La cuestión que, en esa ocasión, el viejo salvó el pellejo –por un pendejo-.
Ahora, la verdad, la verdad de la milanga, es que el viejo no quiso escribir ninguna metáfora. Él, -ya lo dijimos- fanático hasta el platonismo, estaba absolutamente convencido de que él mismo era lo que se dice una “Idea Platónica”. Y ¡ojo! -nada de boludeces- una “Idea Platónica” con todos los atributos correspondientes. Aseguraba ser “inmutable” (siempre estoy firme, como el rulo de mi estatua); “en sí y por sí” (nunca me contradigo); “único en su género” (se rompió el molde); “inteligible” (¡piensen en mí!); “simple” (monoambiente: de una sola pieza); “inmortal” (obvio: padre del aula…) y ahora ya se le empezaba a complicar: “invisible” (soy tan paradigmáticamente perfecto que no puedo ser otra cosa que una alucinación colectiva). El problema se le suscitó cuando por primera vez se vió delante de un espejo. “¡JODER! –pensó- con este desaprensivo dato empírico”. De inmediato mandó a embalar todos los espejos existentes en la Villa Ocampo, y los despachó por encomienda hacia el territorio indio. ¡Que se las “vean” los infieles con el jodido invento! –rezongó-. Resulta un anecdotario enciclopédico la vida de este viejo sátrapa. Pero viene a cuento, un poco para aclarar este último punto, una de las tantas charlas que solía tener con el ¡otro sátrapa! coronel René Rico, aficionado también a la filosofía:

¬-Ciertamente no logras convencerme Faustino, con esto de tu invisibilidad, pues ¡por Zeus! que en este preciso momento te estoy viendo. ¿O… es que dirás lo contrario?

-Así lo afirmo, mi querido René.

-Pues bien ¡por Zeus! anímate a explicarlo nuevamente para mí.

-Ya que insistes. Pero, en verdad, no quería volver sobre este punto, mi obtuso amigo, pues ¡por Zeus! que ya no se trata de mi invisibilidad, sino ¡de tu imbecilidad! Cualquier palurdo estaría en condiciones de entenderlo… ¡Joder!

-Tenme paciencia, mi preclaro amigo, considera que no todos somos portadores de un balero como el tuyo. La prueba la tenéis en que yo sólo he llegado a coronel, cuando tú ya eres general.

-Obviaré la irónica alusión al tamaño de mi cabeza e intentaré, mi zalamero amigo, por enésima vez la explicación.

-¡Por Zeus! Faustino, que ardo en deseos de escucharte.

-Bien, mi pequeño repollo filosófico, contéstame: ¿Es que ya has visto alguna vez un unicornio con tus ojos?

-¡Por Zeus! que nunca he visto uno.

-Bien, bien… ¿Pero acaso lo has percibido con algún otro de los sentidos del cuerpo?

-¡Por Zeus! Faustino, déjame ver… pues, diría… que… que no… o no, no… ¡Que sí! Faustino, que sí, ahora que lo mencionas… debo confesarte que sí ¡Por Zeus! que lo he percibido.

-(Este boludo me vino a complicar toda la teoría) –pensó el general- A ver, a ver, mi estimadísimo René, cuéntame como es eso de que has percibido con algún sentido al unicornio.

-Bien Faustino, pero debo contar con tu silencio al respecto. Días atrás, me levanté ¡feliz! como todas las mañanas, le preparé el desayuno a mi amada esposa y cuando me disponía a peinarme me pasé la mano por la cabeza y percibí una, una sola e incipiente protuberancia en la zona superior de mi frente. Considerando que no había recibido ningún golpe durante el día anterior, no tuve más remedio, y tú sabes, mi preclaro amigo, tú bien lo sabes, cuánto nos duele a nosotros ¡hombres civilizados! apelar a la ley del último recurso, pero como te decía, no tuve más remedio… Faustino, no tuve más remedio que… que interrogar a mi amada esposa ¡Faustino! y mediante la técnica del submarino seco confesó, la muy perra, confesó que…

-Está bien…está bien coronel, (espero que esa perra no me haya mandado en cana, sino voy a tener que hacer desaparecer dos cadáveres más) pero, no hace falta que se explaye al respecto. En realidad, yo me refería a otra cosa con mi pregunta. A ver… a ver, vayamos por otro lado. Retomemos el rango filosófico de nuestro diálogo. Dime, mi Rico coronel. ¿Tú afirmas, fehacientemente, que me estás viendo?

-¡Por Zeus! Faustino, eso mismo estoy afirmando.

-Bien, muy bien, mi proyecto de general, veo que vamos retomando –a propósito, sírveme otro copita de ese letal oporto que le confiscamos a los gallegos, nunca tan oportuno-. Retomando –decía- el carácter filosófico de nuestra tertulia, entonces estarás en condiciones de afirmar también que me conoces.

-Pero ¡por Zeus! Faustin, qué preguntas me haces. Cómo no te voy a conocer, si nos criamos en el mismo barrio.

-Pues lamento decepcionarte, mi caro amigo, pero nuestro mutuo conocimiento proviene de un lugar mucho más alejado en el tiempo y en el espacio. Nosotros, nosotros nos conocimos allá… allá en el Hades.

-¡Joder! Faustino, que no paras de asombrarme. Yo debería estar muy borracho en esa ocasión pues no recuerdo ninguna güisquería con ese nombre.

-¡Qué bruto eres, hombre! Y mira, mira como escribes “güisquería” ¡Animal! Ciertamente, cada vez dudo más de que hayas estado allá… allá en el Hades. La verdad, la verdad es que se está agotando mi educadora paciencia ¡Joder! ¡Joder! y ¡Joder, con estos jodidos galleguismos que me ponen! Voy a tener que incorporar el idioma griego como obligatorio en los nuevos planes de estudio. A ver si me empiezan a traducir en argentino de una puta vez, che. Bien, hagamos un repaso y acabemos de una puñetera vez. Tú afirmas que me ves, y también afirmas conocerme, ¿es esto cierto?

-¡Por Zeus! Faustino, nunca podría negarlo.

-A propósito, mi monoteísta amigo, no conoces otro dios para invocar que no sea ¡Zeus! ¡Joder también con el Zeus ese! Pues bien, cuando tú afirmas que me ves y que me conoces, ciertamente lo que esta operando en tu limitado cerebro es aquello que yo llamo “reminiscencia”. Y haz un jodido esfuerzo por entender, porque te lo voy a explicar una ¡Una sola y puñetera vez! Te reitero entonces, que nos hemos conocido allá… allá en el Hades, pero a ti se te escapa un pequeño detalle: yo… yo me he quedado allá… allá en el Hades, mientras tú, mi mundano amigo, tú has regresado aquí. Has regresado a esta borroneada fotocopia de la realidad. Por lo tanto, cuando ves… no sé… una espada… una pluma… o cuando escuchas “La Palabra”, es lógico que te acuerdes de mí, ya que estas cosas me caracterizan, y entonces, por asociación, la reminiscencia opera en tu cerebro. Dato curioso éste, pues si puede operar en tu cerebro, significa que la reminiscencia no discrimina, es como una 4 x 4 apta para todo terreno. Deberé consignarlo en mi teoría. En conclusión: yo no estoy aquí, mi estimado esquizofrénico, soy sólo una alucinación de tu afiebrada imaginación.

-¡Por Zeus! Faustino, realmente a veces hasta me haces dudar de la verdad. No obstante, podría jurar que te veo y que además te podría tocar.

-¡Coños y Boñatos! y dale con Zeus y con la puñetera empiria. Pues bien, si tú afirmas que me puedes tocar, ven y tócame.

El coronel se levanta y le aprieta la panza.

-Pues bien Faustino, creería estar tocando tu panza que ¡por cierto! bien rolliza está.

-Pues bien, mi osezno filosófico, debo advertirte que nuevamente has sido víctima de tus sentidos que ¡entre paréntesis! ya te aclaré que no sirven para un carajo. Pues todo este tiempo has estado hablando delante de un cerdo al cual precisamente has tocado, por eso has experimentado la sensación de rollizo.

-Ahora que lo dices Faustino, te asemejas bastante a un cerdo, a un cerdo enojado, también.

-Bien, mi bigotudo jabalí, te voy a dar un ejemplo de lo falaz que pueden resultar los sentidos. Hace un momento me has mencionado el desgraciado episodio del unicornio. Único cuerno que aseguras tener, y que has advertido por el tacto de tu mano. Pues bien, ingrato esposo, ponte una mano en el corazón y dime, dime si realmente crees que tu santa señora sería capaz de jugarte tan mala pasada.

-A decir verdad, mi preclaro amigo, me dejé llevar… me dejé llevar por una confesión arrancada a la fuerza y…

-Permíteme corregirte, mi crédulo coronel, en realidad te has dejado llevar por los engañosos sentidos. El tal cuerno no existe, como tampoco existo yo, en este puñetero mundo, sólo somos producto de tu fantasía mal aconsejada

-¡POR ZEUS! Faustino, eso significa que no soy un cornudo. No Soy Un Cor Nu Do. ¡Por Zeus! Faustino, ahora sí me has convencido, me has guiado hacia La Luz. Nuevamente, indiscutido maestro, me has hecho… me has hecho parir.

-Así es mi avanzado aprendiz, es duro el camino hacia la luz ¡Joder, que fue duro! Ahora puedes ir a darle un beso en la frente a tu pulposa mujer, y pedirle las disculpas del caso como corresponde a un insigne militar. (Que luego, también iré yo) –pensó-.

Ostentoso recurso –decíamos antes de sumergirnos de lleno, también nosotros, en las aguas de tan turbia aclaración- que le servía a don Faustino para sostener la rigurosa estructura piramidal del poder. Conocedor de las últimas teorías en materia de semiología, aprovechaba para mechar sus discursos con crípticas alusiones -programas de TV, spot publicitarios, etc…- de las que sólo él conocía el referente. Sabedor, el zorro viejo, del poder que otorga el saber, no dejaba pasar ninguna ocasión para poner de manifiesto su luengo patrimonio televisivo y, de esta manera, establecer claramente la diferencia que lo aventajaba de sus ocasionales interlocutores.

A decir verdad, nunca esperaba una respuesta a sus magistrales y retóricas intervenciones. Por lo tanto continuó con su reprimenda.

- Mientras ustedes ¡Ilustres Tagarnas! se preocupan por la calidad literaria de ese… ese blasfemante poema, me acaban de informar que los infantes de la compañía “Flojos de Aros”, después de leer el infame fanzine, se encuentran amotinados y alborotados planeando el cruce de la Zanja.

El silencio resultó sepulcral. Todos sabían que el cacique, esta vez, había pegado duro. El coronel Rico era un referente emblemático para la tropa.

- Alguno de ustedes se encuentra en condiciones de brindarme información fidedigna sobre… ese… ese… Traidor de Rico. Ese… ese degenerado y “cornudo” traidor… y pensar… pensar que fuimos… fuimos compañeros de promoción… pensar que yo lo quería… yo lo quería como a un…(no, no lo digas ahora, reservatelo para el final) –pensó-.

El muy vil ya tenía resuelto el remate, sólo… sólo estaba retardando… retardando el… el placer… el placer de demorarse… de demorarse en pensarse… pensarse a sí mismo, cayendo… cayendo por la cesura… por la zanja… por ese maravilloso cráter que se abría en la corteza de su cerebro y del cual –él sabía- emergería…-siempre lo hacía- emergería triunfante desde el fondo de ese profundo agujero negro, emergería y rimaría embrutecido, sulfuroso y volcánico (¿bárbaro?) arrastrando todo a su paso… Arrastrándose a sí mismo si fuera necesario.

- Pensar… pensar que yo… yo pensé que iba a ser… mi sucesor… Pensar… pensar que… pensar que yo… cómo decirlo… yo… yo lo tenía conceptuado como… como mi mejor soldado… yo… yo lo tenía… lo tenía como…como mi natural… mi natural sucesor…yo lo tenía conceptuado… no…no, conceptuado no… No… minado… sí, sí, ¡ahí está! Sí… sí señores… YO… YO… lo tenía No… minado… ¡NOMINADO… lo tenía NOMINADO para ingresar a la casa… a la Casa de Gran Hermano! ¡Ja! ¡Ja! –creo que esta vez me lo merezco-.

Nuevamente, el silencio resultó sepulcral.

- Es que nadie me va a responder ¡Carajo! Nadie sabe nada sobre el destino de ese traidor… Nadie sabe nada sobre los Húsares de Momo… O acaso… acaso tendré que… tendré que… ir… sí… sí… tendré que ir… en busca de un emotivo reencuentro con… con el coronel… ¡qué digo, coronel!… con… con mi hermano… tendré que ir al… ¡Carajo! al programa de… Franco… de Franco Bagnato: “Gente que busca gente” ¡Ja!

Al fin, alguien tomó coraje y se animó a responder.

- Mi General. Con su permiso. Teniente Primero Grud…den, de la Central de Inteligencia. Señor, nuestros informantes nos avisaron que, desgraciad…damente, ¡Señor! el coronel René Rico, luego de probar los encantos del patagónico “Yo Lírico” se ha transformad…do ¡Señor! se ha transformad…do… se… se hace llamar Zoila y, ad…demás, ¡Señor! ad…demás se ha hecho poeta ¡Señor! ¿O…? ¿O poetisa…?

- Pero dígame una cosa Gruñen…

- Grud…den ¡Señor! si me permite. Grud…den, con doble “d” ¡Señor!

- Ah, bueno… lo único que falta ahora es que el señorito sargento me interrumpa en estos momentos en que la Patria Toda se encuentra al borde del colapso, para corregirme por culpa de una mala pronunciación de su apellido. Dígame una cosa Gruñen, a usted le parece importante el ortopédico y empírico dato que significa la doble d de su apellido, no se da cuenta que hasta resulta difícil de pronunciar. O acaso quiera ud refregarme por el rostro su olorosa ascendencia prusiana. Mire, m`hijito, de este lado de la Zanja el único que tiene derecho a portar una doble consonante en el apellido es, precisamente, su Comandante en Jefe, está claro. Mi apellido es del Tutte Cabrero, como ud bien sabrá. Y a nadie ando demorando con aclaraciones que a nada conducen. Además, yo escuché Gruñen, y si yo escuché Gruñen, ud de ahora en más será Gruñen. ¿Entendió?

- Sí, mi general. Sargento Gruñen, a sus órd…denes ¡Señor!

- Bueno, Gruñen… o Grud…den ¡O como boñatos sea! Usted, más que de la Central de Inteligencia parece de la Central de Negligencia mi amigo, por qué no me brinda una información que yo desconozca… vamos, haga un esfuerzo Gruñen.

- Sí ¡Mi General! Nuestros informantes aseguran que la compañía Húsares de Momo se lo pasa tod…do el día destruyendo eufemismos. ¡Señor!

- Pero entonces este cacique está más loco que yo. Acaso ¿No lo han condenado al coronel Rico a fabricar eufemismos de por vida? ¿Estará implementando alguna lógica aborigen que desconocemos, ese… ese jodido sofista?

- Si me permite ¡Señor! No es así. “Yo Lírico” es más inteligente de lo que nosotros suponemos. Los eufemismos fabricad…dos por el coronel son rigurosamente inventariad…dos por el cacique y a posteriori destruid…dos por los Húsares de Momo ¡Señor! Esto le permite ad…diestrar a su grupo de elite “Cazad…dores Orales” en la rápid…da id…dentificación del –según él- obsoleto eufemismo. Esto se pued…de leer en su último libro: “Las cosas por su nombre” de reciente aparición. ¡Señor!

- ¡Ajá! mire usted, así que publicó un nuevo libro el patagónico cacique…

- Afirmativo ¡Mi General! y, si me permite, a tod…das luces recomend…dable ¡Señor!

- No le pedí ninguna opinión literaria al respecto ¡Gruñen! limítese a hacerme llegar un ejemplar a mi escritorio. Y pida un turno con el fonoaud…diólogo ¡Carajo! O no se da cuenta que es contagiosa esa mierd…da de virus que pad…dece.

Dicho esto se retiró contrariado no sin antes echar una mirada intimidatoria a los oficiales. A causa del furibundo portazo, a Grud…den se le aflojó la d de más que portaba su apellido. Y mientras se agachaba para recoger del suelo los fragmentos de su ortopédica consonante, por lo bajo gruñía: “Viejo Hijo de Put…ta”.

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Troesma de la ironía, que sería como decir troesma de Borges

2008-07-13T17:35:00.008-03:00

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Lo que nace y lo que muere

Damos hoy a publicidad la última novela mala y la primera novela buena. ¿Cuál será la mejor? Para que el lector no opte por la del género de su predilección desechando a la otra, hemos ordenado que la venta sea indivisible; ya que no hemos podido intuir la lectura obligatoria de ambas, nos queda al menos el consuelo de habérsenos ocurrido la compra irredimible de la que no se quiere comprar pero que no es desligable de la que se quiere: será Novela Obligatoria la última novela mala o la primera buena, a gusto del Lector. Lo que de ningún modo ha de permitírsele para máximo ridículo nuestro, es tenerlas por igualmente buenas las dos y felicitarnos por tan completa “fortuna”.

La Novela Mala merece un homenaje; ahí va el mío. No se dirá así que no sé hacer cosas mal; que, limitado de talento, no me alcanzó para uno de los dos géneros de la novela, el de la mala; el mismo día muestro el pleno de mis capacidades. Es cierto que he corrido el riesgo de confundir alguna vez lo malo que debí pensar para “Adriana Buenos Aires” con lo bueno que no acababa de ocurrírseme para “Novela de la Eterna”; pero es cuestión de que el lector colabore y las desconfunda. A veces me encontré perplejo, cuando el viento hizo volar los manuscritos, porque sabréis que escribía por día una página de cada, y no sabía tal página a cuál correspondía; nada me auxiliaba porque la numeración era la misma, igual la calidad de ideas, papel y tinta, ya que me había esforzado por ser igualmente inteligente en una y otra para que mis mellizas no animaran querella. ¡Lo que sufrí cuando no sabía si una página brillante pertenecía a la última novela mala o a la primera buena!

Hágase cargo el lector de mi desasosiego y confíe en mi promesa de una próxima novela malabuena, primerúltima en su género, en la que se aliará lo óptimo de lo bueno de Adriana Buenos Aires con lo óptimo de lo bueno de Novela de la Eterna, y en que recogeré la experiencia ganada en mis esfuerzos por probarme que algo bueno era malo, o viceversa, porque lo necesitaba para concluir un capítulo de una u otra…

Gracias, lector, por la Obligatoria que te llevas.
Tengo la suerte de ser el primer escritor que puede dirigirse al doble lector, y ya abusando de este declive me deslizo a rogar a cada uno de los que me lean, quiera comunicarme cuál de las dos novelas le resultó la obligatoria. Si usted forma juicio de la obra, yo deseo formar juicio de mi lector.

Prólogo a la eternidad

Todo se ha escrito, todo se ha dicho, todo se ha hecho, oyó Dios que le decían y aún no había creado el mundo, todavía no había nada. También eso ya me lo han dicho, repuso quizá desde la vieja, hendida Nada. Y comenzó.

Una frase de música del pueblo me cantó una rumana y luego la he hallado diez veces en distintas obras y autores de los últimos cuatrocientos años. Es indudable que las cosas no comienzan; o no comienzan cuando se las inventa. O el mundo fue inventado antiguo.

Macedonio Fernández (argentino 1874-1952)
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Mezcla rara: Macri y la Litera-Turra

2008-05-07T16:31:00.008-03:00

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Siendo aproximadamente las 13.30 hrs de un soleado día de mayo, hoy. Me encontraba en el boliche esperando por mi sánguche de milanesa cuando escuché la frase que, seguramente, va a cambiar mi vida.

Nunca entendí si es parte de una estrategia para que la gente consuma más o para ayudar al, tan maltratado, sistema digestivo. Lo cierto es que en el televisor del “restaurante”, al mediodía, está como abonada la Mirtita Legrand con sus legendarios “Almuerzos”. Entre otros invitados, pude escuchar la característica voz de Mauricio Macri que, al mejor estilo de los surrealistas, por esto de unir términos lejanos en una misma comparación, dice: “El tango es la soja porteña”. Sí, así nomás.
Yo me encontraba de espaldas al televisor pero no pude menos que girar la cabeza ante semejante desatino. Al instante pude escuchar también que los tres o cuatro comensales que poblaban el boliche dejaron caer sus cubiertos, producto de la indignación. Quedamos todos cruzando extrañas miradas hasta que uno de ellos, típico parroquiano de esos que llevan un bandoneón dibujado en las arrugas del rostro, rompió el silencio: “Qué dijo este hijo de puta…¡Qué el tango es la soja porteña…!” “¿Y nosotros le pagamos el sueldo para que venga a decir estas pelotudeces en televisión?”.
Fue el pie necesario para que estallaran las carcajadas.

Ya a solas en mi taller, mientras ejercitaba las mandíbulas en el dificultoso arte de masticar el pedazo de caucho que me venden por milanesa, me quedé pensando que no tiene nada de inocente la frase. Si nuestro Jefe de Gobierno, con su clásica lógica empresarial, pone en igualdad de condiciones al tango y a la soja, no sería extraño que mañana nos desayunemos con "retenciones al tango". Si al fin y al cabo todo pasa a ser un “mero producto” de exportación.

Ya lo decía, en 1934, el troesma Discepolín.

“Igual que en la vidriera irrespetuosa de los cambalaches se ha mezclao la vida”
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Un Fragmento Residual

2008-03-17T20:34:00.006-03:00

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Aclaración

Este fragmento pertenece al capítulo uno “Un Blanco Personaje” de la novelita “El Texto Ruso”. Y digo novelita porque su extensión no da para incluirla en la categoría de novela; su itinerario textual tampoco, pero…
Si bien se trata sólo de un fragmento lo cuelgo acá con la expectativa de que pueda tener algo de disfrutable.
En breve, cuando termine de registrar el último capítulo, la iré subiendo al blog.

Quizá sea necesario replantearse la existencia de este abyecto personaje, no sé ustedes qué opinarán al respecto. Por mi parte, más de una vez he pensado seriamente en sacrificarlo, pero la cercanía y el cariño que le profesan los jerarcas rusos me ha hecho reconsiderar esta alternativa y sopesar los riesgos de tan temeraria acción.

Es así que he decidido abocarme por el momento, y sólo por el momento, al caso de un tal Stevenson que ha logrado reavivar la vieja perorata “del personaje” afirmando, muy suelto de cuerpo, que “un personaje es tan solo una ristra de palabras”.

¡Válgame Jekill! tu estrecha concepción del personaje. ¡Válgame Hyde! y ¡El esdrújulo Vólgota, válgame también! Y ya mismo ¡de ajos me enristro e hinojos me impongo! al maldecir que el basamento tosco y mineral aflore y lata sobre tu geranio acervo.

¿Acaso hemos de anegar nuestro ya avanzado texto ruso por occidentales patrañas de un inglés embebido en sobacal ensoñación…? ¡No Señor! Y, más que pronto, vuelvo al crítico punto ¡Rasputín! con la disposición necesaria para adentrarme en la densa neblina de los desorientados turcos, y tal vez, sólo tal vez, volver a salir indemne como en aquella ocasión en que abordado en la brumosa llanura por una horda de contracturados cosacos dedicados, de por sí, a la holgazana denuncia del sinsentido, me sopleteó, la horda aquella, con la nueva muletilla moscovita: “Amar... ¡Amar la estepa!”.

Contra todo sentido me digo y desdigo ¡La taiga y la tundra se contraigan! ¡Manga de amarmotados vocingleros! se han quedado colgados de una penosa y también eslava cuerda varada en lo profundo del alma inagotable –único recurso renovable-.

Y les voy aclarando, de la mano de un escaso sol que ora derrite la nieve de los polos ¡ora no!, que realmente amar… lo que se dice AMARRR…motados tengo a mis ortodoxos lectores con la vil escaramuza –cada vez más cara la porción- del Pasquín de Pravda: “La Gesta del Geranio”.

Entonces, ya con la taiga arremangada o contraída, renuncio a los climáticos rigores y al tapete... ¡Al Tapete Mayúsculo con el Ramplón Relato! Que estiren sus mongoles y apaisados ojos –de este a oeste- alentados por el solo escudriñar y vituperen la escasa profundidad del texto con su mirada oblonga.

¡Estoy de Geranios, Rasputín! estoy al mismísimo borde y, de buenas a primeras me mandan –enfatizados otomanos de antemano en el sublime pero justo silencio de la balalaika- me mandan –digo- ¡A Sovietizar el Texto!. Mas no se alarmen ni modulen ¡Bizantinos de Astracán! pues no lo lograrán. Y ya que presto estoy: la balalaika huye, huye la pizpireta dama de organdí, aterrorizada huye por la estepa gramillada a su redil de mishiadura.

Pero tengan ¡pues que deben tener! siempre presente -o al menos de soslayo- que llegado el momento del gestual geranio: La Sagrada Narración vagará acotorrada de escrituras por la pura molicie del etéreo lenguaje. Y más etéreos –Stéreos- son ¡Wincofón! tintineos de británico escaldado por poltronas de sillón. Hay que venir, my friend, hay que venir a enfriarse los geranios en este continente donde la ficción se extrema a un punto tal que alela los baluartes más reales.

Escritas llevo, entre anónimos pinos e inmolados abetos de este ignoto bosque, hojas perennes llevo, y tal vez –a no negarlo, chicas- caduca alguna que otra. Pero llevo también, acongojado, una hostil nevazón testicular que me impide –ganas mediante- cambiar el agua de las tiritadas aceitunas.

Por eso, fundamental es deslindarse del ámbito afectivo, también del frívolo –ámbito neutro, pongamos- para llegar sin vericuetos al quid de la cuestión. Y, cual príncipe danés, repreguntarse sin temor a resonancias:
¿Es tenso?
¿Es lavo acaso, asegurar que al tal Stevenson el Ta-Te-Tí le ha sido revelado...?
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Daniel Viglietti

2008-03-07T17:00:00.007-02:00

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Esdrújulo

Se trata cósmicos de ser más fértiles,
de no ser tímidos, de ser más trópicos,
de ir a lo pálido, volverlo térmico,
sentirse prójimo de lo más lúdico,

con verdes lápices trazar el ámbito
de lo que mágico rompe los límites,
buscar lo hidráulico de lo volcánico,
librar la métrica, cambiar de sílabas.

Y con elásticas formas anárquicas
tocar lo afónico que suene homérico,
fundar metáforas, crear la hipótesis
de que lo asmático se vuelva oxígeno.

Situar la brújula al sur paupérrimo,
armar las síncopas contra los déspotas,
cambiar la tónica por una séptima,
tocar en triángulo sones esféricos.

Y a los dogmáticos tan poco orgásmicos,
casi ni eróticos de ser tan púdicos,
a esos acríticos de sesgo andrógino
decirles ”gélidos, no sean retrógrados”.

Y con armónicos cantar bien nítido
contra lo frígido luchando tórridos,
con armas múltiples llamando cálidos
fondos oceánicos de lo más lúbrico.

El ritmo cíclico del vals esdrújuloç
es cual la sístole que va a la diástole,
todo cardíaco de andar eufórico,
nada presbítero, más bien sacrílego.

Amando nínfulas que sueña grávidas,
el vals acróbata cruza los vértices
llamando gráciles criaturas prístinas,
seres prolíficos de lo aún inédito.

Y a los arácnidos volverlos líricos
y a sus ejércitos juzgarlos rápido
mediante un árbitro de juicio ecuánime
que encierre en cárceles impunes pérfidos.

Y los políticos de gesto tránsfuga,
los impertérritos, los siempre cómplices
caerán patéticos en lo espasmódico
cuando lo enérgico les corte el tránsito.

Con lo poético del vals arrítmico,
que está en lo crítico de sus propósitos,
no pueden síncopes ni golpes fúnebres,
ni es por patíbulos que quede acéfalo.

Ni es por trifásicas que olvide históricas
luchas titánicas por lo inalámbrico,
por lo que ubérrimo se alza eufórico
y anuncia próximos cambios históricos.

Cuando el pobrísimo tome las cúpulas
y los famélicos tomen las Áfricas
y los indígenas tierra amazónica
y los mecánicos tomen las fábricas
y los utópicos salgan del prólogo
y los daltónicos pinten lo nítido
y los chuequísimos bailen de júbilo

ya lo terrícola será libérrimo
cual ritmo cíclico de un canto esdrújulo.

Canción Bicéfala

Mi cabeza se llena como una casa,
Ami-enemigos, enemi-amigos abren la puerta:
Mi cabeza es tomada.

No es latifundio y siempre cabe alguien más en ella.
¡ay! mi cabeza-casa con la puerta que abro.
¡ay! mi cabeza-casa con la puerta que cierro.

Mi cabeza se llueve, mi viejo techo,
Pena-llovizna, agua-memoria, río de sueños,
Mi cabeza inundada.

No es mar inmenso y siempre hay quien se ahoga en ella.
¡ay! mi cabeza doble con la mano que ama.
¡ay! mi cabeza doble con la mano que odia.

Mi cabeza se duerme, un ojo abierto,
Ami-enemigos, enemi-amigos abren la puerta:
Mi cabeza es tomada.

No es latifundio y siempre cabe alguien más en ella.
¡ay! mi cabeza besa la boca de la vida,
Salta por las ventanas, busca los compañeros.

Cabeza-combate, cabeza-alegría,
Cabeza que piensa, nunca está perdida,
Que piensa de noche, que piensa de día,
Cabeza-vigilia, cabeza atrevida,
Cabeza que busca los compañeros.
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Keith Jarrett

2008-03-04T13:17:00.007-02:00

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Un toque de Jarret para disfrutar en la terraza
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Memoria del ojo

2008-02-19T22:47:00.008-02:00

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Me distraigo un momento mirando por la ventana del hospital.

Un globo es arrancado de la mano de un niño.

Una inocencia, anterior a la palabra, balbucea interjecciones entre lágrimas y mocos.

Arrastrado por el viento, el globo adelgaza su piolín en la distancia.

El niño, todavía con su bracito estirado, abre y cierra su mano como queriendo asir un imposible.

Sobre un fondo blanco, aquel globo, tenía una inscripción en grandes caracteres de colores ahora ilegibles.

El griterío de los otros niños que juegan en la plaza apaga el dramatismo del relato.

Otro aire familiar me regresa hasta el borde de la cama.

Tu rostro parece un argumento de deseos traicionados por el tiempo.

Tu voz, como una antorcha humedecida por el tedio, hace rato balbucea palabras de un humo sin destino.

Ahora sólo la mirada te sostiene. Sin embargo una urgencia adelgaza tus pupilas.

Nuestras miradas se complican.

La tuya, tan próxima a extraviarse en algún punto de fuga, adquiere una opacidad casi aforística.

La mía no alcanza a leer los caracteres sobre el fondo blanco de tu ojo.

Como siempre la distancia hace lo suyo, resguarda a tu mirada de la mía.

Mi mano ejecuta un movimiento largamente aprendido con el tiempo.

Se abre y se cierra en el vacío.

Viejo.
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Literaturas urbanas

2008-02-10T16:05:00.005-02:00

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1

Las gotas.
Las gotas que caen de la lluvia desprendidas de un cielo negro quebrado de a ratos por arpegios de luz dejan ver rastros fragmentos de un lenguaje panorámico dejando de ser sólido lo sólido dejando de ser cierto lo cierto el trazado la insistencia vertical de las frágiles gotas generando una suspensión ilusoria lasitud en la visual de todo lo que desprendido cae de un lenguaje negro huido de la lluvia que espesa sobre las hojas ahora quebradas rotas por el tallo por el peso uniforme de las gotas que frágiles van marcando en el aire límite a límite el trazado indeciso de los focos de luz.

2

Difuminada la luz en la superficie rugosa del asfalto que astillado acumula en sus pliegues un lenguaje de venas donde transcurren en mínima turbulencia restos de un agua que ofrece íntimos acerados sus vibrátiles brillos a una intensidad más profunda.

3

La enorme
La sombra
en un solo bloque oscuro despliega su secreto sobre la avenida vencida sin violencia.
El transcurrir sombrío del monoblock apaga la presión de su propio lenguaje.
Reclama otro idioma: el vacío en un solo paso.

4

Se menta un intercambio riguroso en el aire un minúsculo oleaje casi sacro produce olores de un decir húmedo y confuso.

5

Una mujer se agita en la vereda e introduce pausas reiteradas en su fatiga.
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