Resaca del Mundial

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La letra perdida



Sábado 3 de Julio de 2010. Las 11.00 hrs en Buenos Aires. La cámara nos brinda un primer plano de los rostros tensos de los jugadores. Un país está a punto de entrar en coma durante los próximos noventa minutos. Es la previa del partido contra el seleccionado de Alemania.

Un relator intenta llenar con palabras el silencio visual. No se da cuenta de que en estos partidos del mundial, como en la literatura, lo que se juega siempre pasa por fuera del relato. Parece no entender que la letra que se corresponde con las imágenes ya fue, y sigue siendo, escrita, pero no por un relator. Es la letra argentina, una letra heroica, quijotesca. Una letra de sastre, hecha a medida para estos eventos. A medida del ancho de los ríos, del largo de las avenidas, del alto del obelisco. Una letra al palo –mayor, por supuesto-. Y si de lenguaje náutico se trata: hecha a medida de una verga mayor; la mayor de todas, la más grande. Algo así como Argentina Potencia, una entelequia discursiva, y tanto la potencia que termina, al igual que un motor pasado de revoluciones, fuera de tiempo. En ese espacio, bien señalado por Gilles Donato –nuestro simpático albañil paraguayo-, del devenir infinito, donde intercambian fluidos un mítico pasado y un más que prom(v)isorio porvenir; pero siempre gambeteando al presente –de eso se trata: de hacer de la gambeta un arte-.*
Nutrida por las aguas de ese folclore, nuestra letra ha adquirido la capacidad para ficcionalizar, inocente, desde la invención del transporte colectivo, sin la mínima noción -siempre tan parecida a nación- colectiva, hasta la posibilidad, no tan inocente, de enviar cohetes al espacio para llegar en noventa minutos (¿siempre en coma?) a Japón o Corea - según uno de los tantos astronautas que tuvimos-.

En ese trayecto desmesurado que va desde un modesto barrio porteño hasta la mismísima estratosfera, ha debido devorar kilómetros y palabras que le han hecho ganar peso y volumen. Así, pesada, gorda y mal cebada –de infelices infusiones, diría un tanguero- , la letra de sastre, fuera de línea, a punto de irse en vicio –político vicio-, comienza a perder sus límites, hasta desaparecer, no decir nada…


La cámara, ahora teñida de celeste y blanco, nos vuelve al presente, a un estadio sudafricano, a los primeros planos de ese estadio. Suenan los acordes del himno nacional. Luego, cuatro acordes del himno alemán. Y se acaba la milonga.
Nos queda eterno el eco

del puro tararear.

* ¿o del arte una gambeta?

LAMÁS MÉDULA (versión papel)

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¿Todavía deprimido por la eliminación de Argentina del Mundial..?

Largá ese frasco de pastillas y ganá la calle, Muñeco. Dale un abrazo a tu canillita de confianza y pedile Lamás Médula.

Tenés: Entrevista a Antonio Cisneros en la mismísima Lima.

Si no te alcanza con eso, atendé este mediocampo: Thénon – Lamborghini – Perlongher.

Desde Israel, David Wapner le pega con la cadera a la Jabulani.

En plena Avda Corrientes organizamos un fulbito debate con esta formación: Edwards – Magistrati – Aldazábal – Klein – Abadi – Charpentier – Urruspuru. ¡Salieron con los tapones de punta!

Informe Medular: ¿Córdoba va (se viene)?

Y más: Chile – España – Italia – Alemania – México.
¡Sí. Lamás Médula está Mundial!

Por 15 mangos te llevás 48 páginas tamaño tabloide. Y tenés para entretenerte hasta el 2014.

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También en Mercado Libre -en 6 minicuotas de $2.93- ¡Una Bicoca!


No tenés excusa. Si no la comprás, sos un depresivo incorregible.

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Fútbol (en vivo y en directo)

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Mientras las autoridades de la FIFA y los organizadores del Mundial 2010 siguen discutiendo si estará permitido el uso del color negro en las tribunas, la Filosofía, siempre adelantándose al acontecimiento, ya está jugando su propia final. Vean ¡Manga de Mortales!
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Lectura en Bukowski 2

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Argentina Business

“Ya nada le queda… ni aquel argentino
que entre tango y mate la alzó de París”
Enrique Cadícamo




La alzo
entre tango y mate
la alzo
de pizarrón
el índice me indica
¡Por la raya!
por la raya
avanzo
como un fenómeno social
la abro
en tendencia inversa
a los flexibles
Por la mitá
por la mitá
siento un por ciento
de la brava barra
a mis espaldas
siento:

“PASIVOS PASIVOS
UN SESGO REGRESIVO”

Con ese aliento
pesado a mis espaldas
reaseguro una tibia
una tibia
maniobra un peroné
300 toneladas
de menudos meñiscos
van a Europa y

¡CASH!

1 a 0
¡uno a cero!
marca el panel líder

Tengo una marca
tengo una marca
encima
de las tres tiras tiran
a cualquier lado
un paquete accionario
al río de la plata
los plateístas gritan:

“BURSATIL BANDERIN
BURSATIL BANDERIN”

Me hacen emocionar
me dan manija y
la saco
la expongo
por la raya
por la raya avanzo
una pavota
una rabona y

¡CASH!
¡CASH!

el golpe
la patada
el bruto producto siento
siento
siento un ruido
y no sé
no sé
lo que será…

Me sacan
en cuclillas
quedo en el banco
(Je…)
por si las moscas.

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Alfredo Zitarrosa Guitarra Negra

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A 34 años del sangriento golpe militar
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Hago falta
Yo siento que la vida se agita nerviosa si no comparezco, si no estoy.
Siento que hay un sitio para mi en la fila, que se ve ese vacío,
que hay una respiración que falta, que defraudo una espera.
Siento la tristeza o la ira inexpresada del compañero,
el amor del que me aguarda lastimado.
Falta mi cara en la gráfica del pueblo,
mi voz en la consigna, en el canto, en la pasión de andar,
mis piernas en la marcha, mis zapatos hollando el polvo.
Los ojos míos en la contemplación del mañana.
Mis manos en la bandera, en el martillo, en la guitarra,
mi lengua en el idioma de todos,
el gesto de mi cara en la honda preocupación de mis hermanos.

Por eso, porque hacemos falta, mañana todos a Plaza de Mayo.

NI OLVIDO NI PERDÓN

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Sueltos a la noche "5"

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Tengo un techo encima, uno de chapa, de esos en que la lluvia te persigue. También tengo una oreja, para que la lluvia tenga sentido. Porque la finalidad de la lluvia no es mojar, sino hacer contacto, adquirir un sonido, como la utopía de toda palabra: pronunciar la lluvia -ese afán-. Por eso cuando llueve, el cielo no registra signos mudos.
Ruido, entonces, sílaba de agua o -también afán circular- sílaba de mosca, que se hace oír arrojándose contra el vidrio de la ventana.
¿Acaso alguna fe mueve a esta mosca que no para de construir instantes a golpes?
Puedo escuchar los golpes, son apenas, son Vallejo. Puedo escucharlos porque estoy tan próximo a su soledad como tan lejos de cualquiera. Hay que estar lejos para escribir, y demasiado cerca como para leer lo que la mosca traza en esa topología formada por mínimas excoriaciones que va dejando en el vidrio. Allí donde ninguno ve, ella deposita, a golpes, su fe.
Creciente obstinación de ojos cerrados, no se da cuenta de que lo único que atraviesa el vidrio, sin dañarse, es una mirada.

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Sueltos a la noche "4"

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Ya en la precaria seguridad de mi cama, la noche vuelve a comer de mí, de mi texto, para dejarme a solas con la palabra nadie. Luego me parte al medio, y ese otro, el que nunca duerme, me falsifica el aire, me ahoga con el peso muerto de lo perdido. Ofrezco, a cambio, el peso devaluado de mi cuerpo como prenda de silencio, como inversión para un futuro luto. Y entre esas baratijas de un comercio nocturno, me deja su propina: para cuando abras los ojos -parece decir-.

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Sueltos a la noche "3"

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La noche es un exceso. Atrae la vista hacia su cavidad.

Entonces: mirar la noche, la cavidad de la noche,

como si de tanto mirarla se pudiera aligerar la oscuridad de su relato.
Y sin embargo: porque andamos por fe, no por vista,

se lee en Corintios 5:7.
¡Ojo, Antoine! un ojo pupila de por vida en esos claustros.
Por eso lo invisible es esencial a los ojos.
Por eso la fe, digo, se de-clara de un eslogan para ciegos.
Y en esta trivialidad nocturna que una cita edulcora,

un enunciado como insecto, un Kafka,

se legitima prendiendo fuego sus alas:

bicho de luz.

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Sueltos a la noche "2"

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Una avenida tan amplia que necesita de cuatro manos, será por eso que me queda grande.

Las dos y monedas en mi reloj. Hora en que la noche afina su trabajo. Apaga las luces y los ruidos innecesarios, y me deja sin ninguna prueba de que pueda pasar un colectivo que me rescate de este anonimato. La oscuridad es anónima, nunca exhibe el nombre de su autor; sólo el silencio escribe sus memorias y la fe garabatea sus ficciones.

Porque la fe, a cierta hora, fermenta sola, como esos organismos unicelulares llamados hongos. Por eso, por precaución, siempre se la deposita fuera de uno. Yo, por ejemplo, la deposito en la llegada de algún vehículo, tenga ruedas, alas o piernas de mujer. Pero ella sólo dibuja siluetas, como la de un colectivo vacío.

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Lectura en Bukowski

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Este videíto casero fue grabado el 19 de octubre 2009, en el ciclo que coordina el querido Daniel Grad, en el Bar Bukowski. Las poetas, resignadas a soportarme, son Karina Sacerdote y Michou Pourtalé, a la izquierda de su pantalla, señor televidente.

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SUELTOS A LA NOCHE

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Como una estrella ardida de golpe, una palabra, cautiva en tu boca.
El cielo registra la violencia de un signo mudo.
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Fragmentos del sexo de Yocasta considerado en sus relaciones con la escritura

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La imagen pertenece a la obra Yocasta      
del escultor español David Moreno                                                               
                                                                  

Fragmento del libro Lacan de Robert Georgin

De modo que en el punto de partida hay un objeto perdido. A continuación el saber sobre ese objeto. Lo que distingue al poeta es que, para él, el saber perdido tiene una forma. Es la forma de ese saber lo que él tiende sobre el papel. El estilo es una coacción. Por otra parte, todo ocurre en arte como si el objeto parcial no estuviera totalmente perdido. El artista recuerda que ese objeto está hecho de sonidos, que se traducen sea en música, sea en palabras en el verso, o bien de miradas, que se metamorfosean en colores sobre la tela. Subsiste del objeto "como un virtual reguero de fuegos sobre piedras preciosas" (Mallarmé). Lo que le falta al artista no es el objeto. Es el saber sobre la forma del objeto. En el límite, el saber es más importante que el objeto, porque el saber es a base de amor. Y lo que cuenta es el amor. Ahora bien, no hay amor basado en el desconocimiento.

El poeta no queda nunca satisfecho por la fórmula del saber que él escribe. Una vez terminado, el texto se desexualiza. El fetiche sólo actúa una vez. En consecuencia, el poeta recomienza. Reescribe indefinidamente la forma del objeto, con el sexto sentido del histérico. Pero los desechos desexualizados que abandona conservan la marca histérica. Lo que les permite manipular lo inconsciente del lector, como lo hace el ícono en pintura.

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TESTIMONIOS ESTREMECEDORES

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 Estos son sólo algunos testimonios de mis incondicionales seguidores.

A mi se me caía el pelo a montones, pero desde que le pedí al San Tito del Monoblock, desapareció por completo mi problema de calvicie: en la tarde del 27 de diciembre me hice seguidor de este blog, a la mañana del día 28 amanecí así. Pongo mi foto para que vean que no miento.

Féliz El Gato

El hecho es que desde que sigo el Monoblock, mi capacidad de fotosíntesis ha mejorado en un 90 %. Mi clorofila tiene una circulación y un impulso como cuando era joven. Y hasta mi sombra ha adquirido un nuevo semblante. Que quieren que les diga, es creer o disecarse.

L. Hecho

A Platero y Yo nos canvio la bida, desde que leemos el Monovloc nuestros mensagitos de testo nos yegan sin faltas  de hortografia. ES FAVULOZO, SIIIII!!!!

K. Churra

No digan Boludeces ¡CARAJO, MIERDA! Este Monoblock  no sólo da suerte, también rejuvenece!

La Mirtita

(Testimonio y foto de hace instantes)

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André Kertész

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En verdad nunca fui un gran aficionado a la fotografía, pero las imágenes de este húngaro por algún lado me hicieron click. Tal vez sea el día, o la noche... Lo cierto es que no pude dejar de experimentar cierta vulnerabilidad, cierta pequeñez de lo humano.

                                                                                                                                                      

André Kertész (Budapest, Hungría, 1894 - Nueva York, Estados Unidos,  1985)

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Chau, Leónidas Lamborghini

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Me acaba de llamar Teresa, la hija de Leónidas Lamborghini, para avisarme que el viejo lobo nos abandonó.

Sus restos serán velados en la Biblioteca Nacional, sala Julio Cortázar, desde las 21.30 de hoy  hasta las 16.00 hrs del día de mañana.

Querido viejo, vaya este pequeño homenaje "ni sentimental ni coqueto" para vos, por los muchos cafés compartidos y por todo lo que me enseñaste.

Reproduzco a continuación un poema de su libro "El Riseñor", que tuvo la gentileza de regalarme el día que lo conocí, allá por el año 91.



episodio de la Mole

de la Mole
frente
de la Mole que habla el eco: qué
habló el eco:
el eco habló el nombre de la identidad.
la Mole habló el vértigo de
la identidad: lo que habla la Mole pero que es
silencio. qué
eco: el abismo de la identidad: el eco.  el nombre pero que es
el eco de lo que es el nombre frente a
la Mole. el eco del eco: eco.
en el camino su de la Mole su eco: el vértigo en
el abismo de la Mole de
su eco qué.
el vértigo que se nombre: la identidad. el eco en
la identidad en el abismo
frente
a la Mole que habla ese eco ese vértigo pero que es
silencio.
ese vértigo frente: el eco del eco de la identidad. ese
abismo del nombre que se nombra en el eco de
la Mole. el nombre: el eco del eco
en el camino su
de la Mole. el nombre
nombrado frente a la Mole. lo que la mole habla pero que es
silencio.
la identidad que habla pero que es eco y eco del eco
que habló el eco de la Mole pero que es
silencio.
el nombre que se nombra
frente a la mole pero que es
eco y abismo y vértigo
que se nombra frente a
la Mole.
el nombre de la identidad: vértigo.
el nombre de la identidad: abismo. y eco del eco.
la Mole:
el silencio de la Mole.
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